– Vi får se hvem som sier hva til slutt.

Da stakk Anders hodet ut fra rommet.

– Mamma, skal onkel Erik sove på feltsengen i dag også? Jeg får jo ikke spilt på kjøkkenet når han ligger der.

Inger fór sammen som om hun hadde brent seg.

– Gå og spill.

– Hvilken feltseng? spurte jeg.

– Tante Anna kastet ham ut, sa Anders uten å løfte blikket fra skjermen. – Allerede i august. Med bagene og alt.

Inger presset leppene sammen til de ble hvite. Så viftet hun med hånden, som om det ikke forandret noe som helst.

– Midlertidig, sa hun. – Han hadde uansett tenkt seg hit til deg. Han ville snakke med deg på en ordentlig måte. Så ikke vær dum, Kari. Når en mann kommer tilbake av seg selv, skjer det kanskje bare én gang i livet.

– Prøver du å gi meg broren din tilbake, eller prøver du bare å få frigjort kjøkkenet ditt? spurte jeg.

Hun svarte ikke. Hun kneppet jakken, ropte på Anders og snudde seg først da hun sto ute i gangen.

– Så du gir oss altså ikke penger?

– Nei, sa jeg. – Verken til bil eller til feltseng.

– Du har blitt gjerrig. Penger ødelegger folk.

– Det var ikke pengene som ødela meg, sa jeg og åpnet døren for henne. – Det var familien deres som lærte meg alt jeg kan.

Samme kveld kom det en melding fra Erik. Den første siden februar. «Kari, vi må snakke. Jeg har forstått mye. Kan jeg komme innom på lørdag?»

Jeg ble sittende lenge og stirre på det navnet han hadde brukt. Han hadde ikke skrevet slik til meg på ti år.

«Kom til lunsj», svarte jeg.

Etterpå åpnet jeg nettbanken på laptopen, fant skjemaet for kausjonister og sendte det til skriveren. Maskinen begynte å dure, og jeg sto ved siden av og smilte.

Erik dukket opp lørdag presis klokken to, med en diger bukett røde roser i armene og den samme skinnjakken på seg. Han hadde gått ned i vekt. På kinnet lyste et ferskt kutt etter barberhøvelen, den han hadde tatt med seg i februar sammen med multikokeren.

– Jøss, sa han og lot blikket gli over det sennepsgule kjøkkenet. – Kari, du har virkelig forandret deg.

– Kom inn, sa jeg. – Legg blomstene i vasken, så finner jeg en vase.

Han satte seg på den gamle krakken sin og gned håndflatene mot hverandre, akkurat som før middag i gamle dager.

– Jeg var en idiot, Kari. Helt ærlig. Den Anna-greia var bare bråk fra ende til annen. Musikk fra morgen til kveld, folk inn og ut, skåler og mas. På onsdag våknet jeg og tenkte: I dag lager Kari kjøttkaker. Tror du det? Jeg savnet faktisk kjøttkakene dine.

– Anna kastet deg ut i august, sa jeg. – Var det derfor savnet meldte seg?

Det rykket i kinnet hans.

– Anders har skravlet. Nei, jeg dro selv. Jeg skjønte hvor hjemmet mitt egentlig var. Ikke tro at jeg er her på grunn av penger.

– Hvilke penger? spurte jeg.

Det spørsmålet hadde han ikke ventet. Et øyeblikk mistet han taket. Så bøyde han seg over bordet mot meg.

med den samme myke, overtalende stemmen han en gang hadde brukt da han fikk meg til å ta opp lån.

– Jeg har hørt om arven, sa Erik. – Og jeg er bekymret for deg. Nå kommer folk til å kaste seg over deg fra alle kanter. Slektninger som plutselig dukker opp, noen som vil bestride testamentet, leietakere som flår deg hvis de får sjansen. Du er et hjemmemenneske, Kari. Slikt har du aldri hatt greie på. Men jeg kan ordne det.