— Hvorfor må du vri alt til det verste? Det er jo moren min. Hun har oppdratt meg, hun har sittet våken netter i strekk for min skyld…

— Ikke begynn å fortelle meg om de søvnløse nettene hennes, avbrøt Anna skarpt. — Jeg snakker om mitt liv. Om livet vårt, ditt og mitt. Eller finnes ikke det? Skal det bare være ditt liv og moren din, mens jeg blir en slags tjenesteperson som i tillegg skal være takknemlig for at jeg får lov?

Han gikk rundt bordet og lente seg mot benkeplaten mens han så ned på henne. Det var yndlingsstillingen hans når de kranglet, den han brukte når han ville gjøre seg større, tyngre, mer bestemmende.

— Det der kalles familie. Det kalles respekt for de eldre. I ordentlige familier er det slik man gjør det. Kona tar vare på mannen sin og foreldrene hans. Det er selve grunnmuren. Faren min tok seg av sin mor helt til siste dag, og moren min hjalp ham, og ingen av dem så på det som noe nedverdigende. Men du… du er tydeligvis laget av et annet stoff. For deg handler alt bare om komfort og fornøyelser.

Ordene hans traff henne som små giftpiler. Han forsøkte å stikke henne der det gjorde vondt, få henne til å føle seg kald, egoistisk og feil. Men han var for sent ute. Noe hadde allerede satt seg i bevegelse, og rundt sjelen hennes la det seg et lag av is.

— Ja, Erik, jeg er laget av et annet stoff, svarte hun lavt og rolig, uten å vike blikket. — Av det stoffet der ekteskap betyr et fellesskap mellom to likeverdige mennesker, ikke en livslang arbeidskontrakt uten rettigheter. Jeg trodde jeg skulle gifte meg med en mann jeg kunne bygge en framtid sammen med. Nå viser det seg at jeg bare er inne til intervju for en stilling som pleieassistent. Uten lønn, naturligvis.

— Slutt å lire av deg dette tullet! Han slo håndflaten i bordet, ikke hardt nok til å være virkelig truende, mer som en demonstrasjon av sinne. — Du leter bare etter en unnskyldning for å slippe unna! Så vanskelig er det ikke å stikke innom en time eller to!

— En time eller to? Hver dag? Etter jobb? Og i helgene også, går jeg ut fra? Når skal vi leve, Erik? Når skal vi være sammen? Eller er det slik kveldene våre skal se ut framover: du på sofaen foran TV-en, mens jeg ringer og rapporterer om hvorvidt jeg har skiftet bleie på Inger?

Hun sa det med en så iskald, bitende sarkasme at han et øyeblikk mistet ordene. Han ble stående og stirre på henne, og i øynene hans lå en oppriktig forvirring. Han forsto virkelig ikke hva hun reagerte på. Innenfor hans verdensbilde hang alt sammen, ryddig og logisk. Han var mannen. Hun var kvinnen hans. Moren hans var en del av ham. Dermed skulle kvinnen hans ta seg av det som tilhørte ham. Det var like enkelt som et regnestykke med et åpenbart svar.

— Jeg trodde du elsket meg, presset han til slutt frem, og grep etter det siste, billigste kortet han hadde igjen.

Anna ristet langsomt på hodet.

— Det trodde jeg også. Men i dag har jeg skjønt at det ikke er kjærlighet du er ute etter. Du er ute etter bekvemmelighet. En gratis tilleggspakke til det komfortable livet ditt. Og kjærlighet, slik du forstår ordet, betyr at jeg tier stille og sier ja til alt du bestemmer. Men vet du hva, kjære? Det er ikke kjærlighet. Det er forbruk.