Men jeg hadde allerede fulgt Marias råd. Jeg hadde funnet reisebyrået. Og der lå innlegget. «Våre glade gjester ved den solfylte kysten!» sto det under bildet. På fotografiet, under en enorm palme, med et fargerikt glass i hånden og et strålende smil, sto Inger. Tett inntil henne sto nettopp Anne. Bildet var lagt ut to dager tidligere.
Jeg ble sittende og stirre på skjermen. Noe i meg ga etter. Den gamle tanken om at fred i familien var viktigere enn penger, smuldret bort som tørr jord mellom fingrene.
Hele uken etter sa jeg ingenting. Utad var jeg rolig. I det stille jobbet jeg. Som økonomianalytiker gjorde jeg det jeg kunne best: Jeg samlet dokumentasjon. Én telefon til en bekjent i banken var nok til at jeg satt med en anonymisert oversikt over bevegelsene på kontoen til svigermor.
Linje for linje leste jeg meg gjennom utskriften. Der var kjøpet av en dyr kasjmirkåpe i en eksklusiv butikk, akkurat en slik kåpe mannen hennes en gang hadde nektet henne. Der var regningen fra en fin restaurant. Og der var reisen til Stavanger. Hun hadde ikke bare brukt pengene våre. Hun hadde gjort det systematisk, uten skam.
Lørdagen før middagen skalv hendene mine hele dagen. Mappen med utskriftene lå i vesken. Hva om jeg tok feil? Hva om Erik så papirene og likevel valgte moren sin? Hva om han anklaget meg for å ha fabrikkert alt? Hva om jeg, med én eneste handling, ødela hele livet vårt?
Jeg husket ansiktet til moren min den dagen hun skilte seg. Tomt. Slitent. Beseiret. Hun hadde kjempet for «fred i hjemmet» helt til hun til slutt satt igjen alene.
Så så jeg på bildet av Erik og meg. Kanskje jeg burde brenne arkene. Tie stille. La det passere.
Men da dukket leiligheten vår opp i tankene mine, den vi drømte om å kjøpe. Og plutselig forsto jeg at jeg aldri ville kunne være lykkelig der dersom prisen var denne. Et hjem bygget på løgn ville aldri føles som et hjem.
Nei.
Jeg lukket vesken. Frykten var der fortsatt, men nå sto den side om side med noe hardere: besluttsomhet. Jeg skulle ikke til den middagen for å lage bråk. Jeg skulle dit for å forsvare fremtiden vår.
Søndag, under den faste familiemiddagen, begynte Inger på en ny forestilling.
«Erik, Anna, jeg synes dette er så flaut … men legen sier at jeg må ta MR av hele kroppen. Med kontrastvæske. Det kommer på nesten ti tusen kroner …»
Erik ble hvit i ansiktet og åpnet munnen for å svare.
«Vent,» sa jeg lavt.
Jeg reiste meg, tok flere utskrevne ark opp av vesken og la dem stille midt på bordet.
«Hva er dette?» spurte Erik.
«Det er kontoutskriften,» svarte jeg rolig. «Her ser du for eksempel betalingen til reisebyrået Solkysten — tolv tusen kroner. Nøyaktig samme måned som du trengte penger til de såkalte sprøytene for ryggen. Og her er en rekke restaurantbesøk, til sammen tre tusen til. Denne overføringen på fem tusen til et spahotell … det må vel være den berømte dryppbehandlingen.»
Erik flyttet blikket fra arkene til moren sin og tilbake igjen. Tallene lå der, kalde og umulige å bortforklare.
«Dette … dette må være en feil!» fikk Inger presset frem først. «Det er ikke mine utgifter! Jeg … jeg må ha mistet kortet!»