Olav var taus en stund.

– Det er ditt valg, sa han til slutt. – Jeg kommer ikke til å dømme deg. Men tror du at du faktisk klarer å stoppe så brått?

Nei, jeg var ikke sikker. Jeg visste jo hvordan det kom til å bli. Det ville gå en uke, kanskje to, og så ville mamma ringe og si at det var tungt å være alene, og jeg ville dra. Fordi jeg ikke klarte noe annet. Fordi hun var moren min. Fordi jeg var vokst opp med at en datter skulle hjelpe. Uansett hvor rasende jeg var, kom jeg likevel til å dra.

Men etter den kvelden var noe blitt annerledes. Jeg klarte ikke lenger å late som om alt var som før.

Første januar dro jeg ikke. Ikke andre januar heller. Mamma ringte, og jeg svarte kort. Erik sendte enda en melding, men da han ikke fikk svar, sluttet han. Den femte januar ringte mamma og sa at kranen på kjøkkenet lakk.

– Ring en rørlegger, sa jeg. – Eller be Erik komme. Det er jo han som skal overta en dag.

– Anna, nå må du gi deg, sa mamma. – Hva har Erik med dette å gjøre? Han er da ikke rørlegger.

– Men det er jeg? spurte jeg. – Jeg er bibliotekar, mamma. Jeg låner ut bøker. Hvis kranen din skal repareres, får du be den som skal få leiligheten din om å ordne det.

Hun ble stille.

– Mener du virkelig dette? spurte hun etter en stund. – Skal du slutte å ha kontakt med meg på grunn av en leilighet?

– Nei, sa jeg. – Jeg skal ikke slutte å ha kontakt med deg. Men jeg kommer ikke til å fungere som vaktmester og hushjelp lenger. Jeg er datteren din, ikke vaskehjelpen din. Og du behandlet meg som om jeg ikke betydde noe.

– Jeg har jo forklart deg det, begynte mamma, og stemmen hennes brast. – Erik har ingen ordentlig plass å bo. Han har Inger nå, de kan ikke leie for alltid. Du har jo ditt.

– Mamma, sa jeg, – vi har lån. Vi skal betale på det i ti år til. Jeg «har» ikke bare en leilighet. Olav og jeg har kjøpt et hjem for våre egne penger. Du gir bort din leilighet til Erik, som ikke har lagt én krone i den. Og du mener det er rettferdig. Men fra mitt ståsted er det ikke rettferdig. Og jeg har lov til å mene det.

– Hva vil du at jeg skal gjøre da? spurte hun. – Trekke alt tilbake?

– Jeg ber deg ikke om å ombestemme deg, sa jeg. – Jeg ber deg om å innrømme at du behandlet meg stygt. At du ikke sa noe på forhånd. At du ikke spurte hva jeg følte om det. At du bare stilte meg overfor et ferdig vedtak. Det er alt.

Mamma svarte ikke.

– Mamma, jeg slåss ikke for den leiligheten, fortsatte jeg. – Jeg vil bare at du skal se at jeg ikke har vært der i fem år uten grunn. Jeg gjorde det ikke for å få noe igjen. Jeg var bekymret for deg. Jeg tok ansvar fordi du trengte meg. Og så bestemte du alt bak ryggen min. Det er det som gjør vondt. Ikke leiligheten i seg selv. Men at du ikke engang syntes jeg var verdt å spørre.

Hun snufset i andre enden.

– Jeg trodde ikke du kom til å ta det så tungt, hvisket hun. – Jeg trodde du ville forstå.

– Det er nettopp problemet, sa jeg. – Du regnet med at jeg skulle forstå. Men du tenkte ikke på at det kunne gjøre vondt for meg.

Jeg la på. Olav satt i sofaen og fulgte meg med blikket.