Under navnet var det ført opp en gammel dato.

Og nederst fantes en signatur jeg kjente igjen med det samme.

Min.

Bare at jeg aldri, ikke én eneste gang i mitt liv, hadde skrevet under på det papiret.

– Dette kan ikke være min underskrift, hvisket jeg.

Lars nikket tungt.

– Det vet jeg.

– Hvor kommer det fra da?

– Fra skapet til Inger. Eller, mer presist, fra en mappe hun ved et uhell lot ligge igjen på bordet i forgårs.

Arket var en kopi av en privat låneavtale. Ifølge teksten hadde Erik og jeg seks år tidligere lånt tre hundre og seksti tusen kroner av Inger for å starte en virksomhet.

Vi skulle visst betale tilbake ti tusen kroner i måneden.

Det var fullstendig absurd.

Erik og jeg hadde aldri hatt noe firma sammen.

Jeg hadde jobbet på klinikken hele tiden, og Erik hadde vært ansatt i det samme selskapet i tolv år.

– Hvordan kunne noen tro at dette skulle virke troverdig? spurte jeg.

– Kopien alene beviser egentlig ingenting, svarte Lars. – Men da jeg så underskriften din, klarte jeg ikke å tie lenger.

– Har du visst om dette lenge?

– Nei. Inger har bare sagt at Erik hjelper henne fast. Jeg trodde vi snakket om noen få tusenlapper.

– Og nå?

Lars strøk hånden over pannen, som om han forsøkte å presse tankene på plass.

– I går spurte jeg henne rett ut hvorfor hun trengte så mye penger. Hun svarte at hun bare fikk tilbake et gammelt lån. Da jeg spurte hva slags lån hun mente, ble hun urolig og sint. Hun sa at jeg ikke hadde noe med det å gjøre.

Jeg holdt blikket hans.

– Tror du virkelig at Erik ikke vet hva som står på dette arket?

– Jeg aner ikke hvor mye sønnen min vet. Men én ting vet jeg sikkert: For seks år siden hadde Inger ikke mulighet til å låne bort tre hundre og seksti tusen kroner til noen.

Han sa det så bestemt at magen min knyttet seg.

– Hvorfor ikke?

– Fordi vi det året nesten mistet våre egne sparepenger også.

Han utdypet det ikke.

Og jeg orket ikke lenger å gjette meg frem.

Jeg ba om å få med meg kopien. Lars ga den til meg, men ba meg om én ting: Før jeg anklaget noen, måtte jeg se på pengestrømmene.

På vei hjem stanset jeg ved en bensinstasjon. Der ble jeg sittende i bilen i ti minutter med hendene hardt rundt rattet.

Én ting var klart: Erik hadde løyet for meg.

Det jeg ennå ikke visste, var om løgnen handlet om pengene, om gjelden – eller om noe helt annet.

Da jeg kom hjem, sto han på kjøkkenet og stekte pannekaker sammen med Nora. Hele rommet luktet vanilje. I et kort øyeblikk kjentes det som om jeg levde to parallelle liv.

Jeg ventet til datteren vår hadde sovnet.

Så la jeg arket foran mannen min.

– Kjenner du igjen dette?

Erik så ned på papiret. Fargen forsvant fra ansiktet hans.

Ikke på en dramatisk måte. Han ble bare tom i blikket, blek og stille.

– Hvor har du fått tak i det?

– Fra faren din.

– Han forstår ikke hele saken.

– Da får du forklare den.

Erik reiste seg, gikk bort til vinduet og ble stående der et øyeblikk før han snudde seg mot meg igjen.

– For seks år siden hadde jeg en vanskelig periode.

– Du hadde det? Eller vi?

– Jeg.

– Hvorfor står da navnet mitt på dokumentet?