Kari nikket. Så lente hun seg plutselig klønete frem, nesten barnslig, og omfavnet Anna. Klemmen var hard og kort, og hun luktet av den samme kunstige granlukten som hang i bilen.
– Unnskyld, sa hun inn mot skulderen til Anna.
– Du har da ikke skylden, svarte Anna.
Først da hun senere gikk mot oppgangen med handleposene i hendene, slo det henne at dette var de første oppriktige ordene hun hadde fått høre fra noen i Eriks familie på tolv år.
Beslutningen fra retten kom onsdag formiddag. Astrid videresendte dokumentet til Anna på e-post med en kort melding: «Forbudet er registrert. Sendt Statens vegvesen. Sov godt.»
Anna sov ikke godt. På jobben skrev hun ut avgjørelsen: to sider med tørr juridisk tekst, saksnummer, hennes navn, Eriks navn, bilmerke og VIN-nummeret, som hun til sin egen overraskelse oppdaget at hun kunne utenat. Hun brettet arkene to ganger og la dem i vesken sammen med nøkkelen og vognkortet.
Torsdag dro Erik hjemmefra tidligere enn vanlig. Klokken var kvart over åtte. Han sa han hadde et morgenmøte.
– Skal du ta bilen? spurte Anna mens hun helte kakao til Emma.
– Nei, jeg tar bussen. Du skal jo kjøre Emma.
– Det skal jeg.
– Nettopp.
Han kysset Emma på toppen av hodet og traff Anna et sted ved øret, uten egentlig å se på henne. Så gikk han. Anna hørte ham haste ned trappen uten å vente på heisen.
Uten bilen. Selvfølgelig. For å omregistrere en bil trengte man ikke å møte opp med selve bilen, bare med papirer og personer. Og papirene, trodde Erik, lå fremdeles i hanskerommet. Dit hadde Inger i praksis tilgang, siden hun for lenge siden hadde fått en ekstra nøkkelbrikke «for sikkerhets skyld, i tilfelle dere er bortreist og bilen må flyttes».
Anna kjørte Emma til skolen. Deretter dro hun til kontoret og satte seg ved skrivebordet. Hun jobbet som regnskapsfører i et forvaltningsselskap, og akkurat denne torsdagen skulle rapportene for vedlikeholdsfondet leveres. Tallene danset foran øynene hennes. Klokken fem over ti oppdaget hun at hun for tredje gang summerte den samme kolonnen.
Klokken ti før elleve begynte telefonen å ringe. Det var Erik.
Hun lot blikket hvile på skjermen helt til anropet døde ut. Ett minutt senere ringte han igjen. Så kom en melding: «Ring meg. Haster.» Like etter dukket enda en melding opp: «Hvor er vognkortet?»
Anna skrev et svar: «Hos meg. Hvorfor trenger du det midt i arbeidstiden?»
Tre prikker dukket opp. Forsvant. Kom tilbake. Så ble det stille et øyeblikk, før telefonen ringte igjen.
— Ja, sa Anna.
— Hvor er du? Eriks stemme var lav og presset, som om han snakket med hånden foran munnen.
— På jobb. Jeg leverer rapporter.
— Anna… Det er bare det at jeg trenger vognkortet. Nå. Jeg skulle ordne forsikringen, og så…
— Forsikringen gjelder til mars, Erik. Det var jeg som tegnet den.
Det ble helt stille.
— Er du hos Statens vegvesen? spurte Anna.
Stillheten forandret karakter. Den ble tett, nesten metallisk.
— Sammen med moren din? la hun til.
— Anna, hva er det du driver og sier…
— Dere kan la være å lete etter vognkortet. Dere får ikke registrert bilen over på noen andre uansett. Det ligger en midlertidig sperre på den. Etter en kjennelse fra retten. De har sikkert allerede sett det i systemet.