Epletrærne ved terrassen plantet faren hennes noen måneder før han døde.
Derfor hadde huset aldri bare vært en eiendom for henne.
Det var sju år av livet deres.
Og gjennom alle disse årene hadde Lars’ familie knapt løftet en finger for å hjelpe.
Råd derimot, det hadde de alltid hatt nok av.
«Hva skal dere med et så stort hus?» spurte Inger.
«Trappen er feil laget.»
«Kjøkkenet er altfor lyst. Det kommer til å bli flekkete med én gang.»
«En så stor terrasse? Penger rett ut av vinduet.»
«Og to bad? Hva tror dere at dere er, millionærer?»
Kari kom enda sjeldnere.
Hun var seks år yngre enn Lars, hadde vært gift og skilt to ganger, oppdro en tenåringssønn og var overbevist om at broren hadde plikt til å hjelpe henne bare fordi han var mann.
Fem hundre kroner fram til lønn.
Tusen kroner til reparasjon av bilen.
Betale telefonen til nevøen.
Hente møbler.
Kjøre et kjøleskap.
Lars sa nesten aldri nei.
Anna tidde lenge.
Helt til hun en dag skjønte at familien hans ikke lenger ba om hjelp.
De forlangte den.
Det hele begynte en fredag kveld.
Anna hadde akkurat malt ferdig en trebenk på terrassen da moren ringte Lars. Telefonen lå på bordet med høyttaleren på.
«Lars, vi kommer i morgen,» kunngjorde Inger muntert.
Anna løftet hodet.
«Hvem er “vi”?»
Lars slo av høyttaleren.
«Mamma, vent litt …»
Men det var for sent.
«Du visste om dette?» spurte Anna.
«Ikke helt.»
«Lars.»
Han trakk pusten tungt.
«Kari har lenge hatt lyst til å komme seg litt ut av byen. Mamma også. Anders og kona hans blir med. Kanskje tante Anne også.»
Anna sa ingenting på noen sekunder.
«Hvor mange snakker vi om?»
«Tja … sju stykker, kanskje.»
«Sju?»
«Muligens åtte.»
Hun la penselen langsomt fra seg.
«Når hadde du tenkt å fortelle meg det?»
«Nå.»
«De kommer i morgen.»
«Ja.»
«Og de skal overnatte?»
Lars nølte.
Da forsto Anna alt.
«Nei.»
«Anna …»
«Nei, Lars.»
«Det er bare én kveld.»
«Én kveld blir til tre døgn. Jeg har vært gjennom dette før.»
«Huset er stort.»
«Et stort hus betyr ikke at det er et gratis pensjonat.»
Lars skar en grimase.
«Må du si det sånn? Det er jo familie.»
Anna kjente den velkjente tyngden legge seg i brystet.
Akkurat den setningen brukte han alltid når han ville avslutte en diskusjon.
Det er jo familie.
Som om slektskap automatisk opphevet kravet om respekt.
«Husker du da vi kjørte hjem fra foreldrene mine for fire år siden?» spurte hun.
Lars senket blikket.
Han husket det.
Selvfølgelig gjorde han det.
Det var sent på høsten. De var på vei hjem i iskaldt regn da de punkterte på veien. Reservehjulet var nesten flatt, og lille Erik var kvalm, kald og skalv. Leiligheten til Inger lå bare tjue minutter unna.
Lars ringte moren sin.
Hun svarte at det «ikke var ryddig» hos henne.
Så ringte de Kari.
Hun sa:
«Jeg har ting å gjøre tidlig i morgen. Barna kommer bare til å bråke.»
Til slutt tok de inn på et billig motell ved veien.
Rommet luktet fukt, radiatoren ga nesten ikke varme, og Erik lå med feber hele natten.
To dager senere så Anna bildene i sosiale medier.
Akkurat den kvelden hadde Kari hatt gjester.
På bordet sto det pizza.
Det sto vin der også.
Musikk hadde de satt på.