«Hvorfor har moren din nøkkel til huset vårt?» spurte Anna, mens familien sto urørlig og Lars ble blek
Slik grenseløs respektløshet føltes både skremmende og urettferdig.
«Ikke rør kjøleskapet,» sa Anna lavt. «Og legg nøklene på bordet. Med én gang.»
Stillheten som senket seg over kjøkkenet, var så brå at man kunne høre det gamle epletreet rasle utenfor det åpne vinduet, og en hund bjeffe bak nabogjerdet. Kari, Lars’ søster, ble stående urørlig foran kjøleskapet med en boks hjemmelaget stek i hendene. Svigermoren, Inger, snudde seg langsomt bort fra kjøkkenskapet hun nettopp hadde åpnet. Anders, Lars’ fetter, som bare et øyeblikk tidligere hadde forlangt «ordentlig kaffe, ikke sånt pulvergreier», mistet smilet.
Bare Lars, Annas mann, sto midt på gulvet med et hjelpeløst uttrykk, som om han fremdeles håpet at hele situasjonen på et vis skulle løse seg selv. Men Anna hadde allerede forstått det: Dette kom ikke til å gli over. Familien hans hadde ikke kommet på besøk. De hadde kommet for å ta seg til rette i huset hennes.
«Anna, hva er det du begynner med nå?» Lars var den første som fant stemmen igjen. «De har jo akkurat kommet.»
«Hvem er “de”?» Hun så rett på ham. «Søsteren din tok mat jeg hadde laget til barna til i morgen, uten å spørre. Moren din har allerede rukket å åpne klesskapet vårt på soverommet. Anders la de skitne støvlene sine på den nye sofaen. Og nå vil jeg vite det viktigste: Hvorfor har moren din nøkkel til huset vårt?»
Inger knep leppene sammen.
Hun var sekstitre, men nektet hardnakket å innrømme at alder hadde noe med henne å gjøre. Håret var klippet i en pen, lys bob, leppestiften var skarp, og hun snakket med den særlige tonen enkelte mennesker bruker når de forsøker å få ren frekkhet til å høres ut som en tjeneste.
«Lars ga meg den,» sa hun rolig. «Man vet aldri hva som kan skje. En mor bør ha nøkkel til sønnens hjem.»
Anna vendte blikket mot mannen sin.
Lars ble blek.
Det var svar nok.
Huset hadde de brukt sju år på å bygge.
De hadde ikke kjøpt noe ferdig. De hadde reist det fra grunnen av, på en tomt i utkanten av en liten by, der ugresset en gang sto dem til livet og rester av gammel tegl lå strødd i gresset. Anna var trettiåtte den gangen, Lars var førtien, datteren Maria ti, og lille Erik bare fem. De solgte ettromsleiligheten Anna hadde arvet etter bestemoren, la til alle sparepengene sine, tok opp lån og bestemte seg for å satse.
De første to årene levde de nesten uten ferie.
Lars jobbet som ingeniør. Anna var regnskapsfører i et lite byggefirma, og om kveldene tok hun i tillegg regnskapet for to selvstendig næringsdrivende. Pengene forsvant som om de ble kastet ned i et bunnløst hull: grunnmur, murstein, tak, vinduer, varmeanlegg, elektrisk anlegg, trapp. Anna husket hver eneste stikkontakt i huset, for hun hadde selv sittet oppe om nettene med tegningene, regnet på hvor kabel kunne kjøpes billigst, og hvor mye de kunne klare å sette av når neste lønn kom.
Da de endelig flyttet inn, luktet veggene fortsatt av puss.
Kjøkkeninnredningen kjøpte de først halvannet år senere.
Gardinene sydde Anna selv.
Trykk på Neste for å fortsette