Kari husket hvordan hun det første året av ekteskapet hadde prøvd å forklare, sette grenser, si imot. Etter hvert sluttet hun. Ikke fordi hun hadde bøyd seg, men fordi hun hadde lært seg å spare på kreftene. Hun var ikke et menneske som hevet stemmen, men hun hadde en utmerket hukommelse for detaljer.

De sju hundre tusen kronene hadde hun spart opp selv. Det hadde tatt åtte år: litt fra hver lønning, litt fra bonuser, og resten fra det hun fikk etter at morens lille hytte ble solgt. Pengene sto på en tidsbundet sparekonto, stille og ryddig, slik det meste Kari gjorde, var stille og ryddig. Erik visste om pengene. Det gjorde Inger også. Hvor hun hadde fått vite det fra, hadde Kari aldri spurt om. Svigermoren samlet opplysninger med samme letthet som andre samlet sladder: gjennom sønnen, gjennom en tilfeldig bemerkning, gjennom spørsmål som virket uskyldige helt til de plutselig dannet et helt bilde.

«Problemer med skatten.» Kari lå våken i mørket og smakte på ordene. Hva slags skatteproblemer kunne en pensjonist ha, en som ikke jobbet, ikke eide noe særlig og brukte dagene på serier og kaffekopper? Forklaringen hørtes omtrent like troverdig ut som om en katt hadde unnskyldt seg med en full kalender.

Men Erik trodde selvsagt på det. Eller han lot som om han trodde. Når det gjaldt ham, var forskjellen knapt merkbar.

Neste morgen opptrådte han påfallende fredelig. Han laget kaffe til dem begge og satte koppen foran Kari, som om det var hans versjon av et hvitt flagg.

— Da drar vi, eller?

— Vi drar, svarte hun jevnt.

Erik hadde tydeligvis ikke regnet med at hun skulle være så rolig. Skuldrene hans sank litt, og han smilte — det smilet hun en gang hadde oppfattet som sjarmerende, men som hun nå leste på en helt annen måte.

Notarkontoret lå i sentrum, i en grå bygård med søyler som hadde overlevd flere tidsepoker og etter utseendet å dømme aktet å overleve noen til. Inger ventet allerede ved inngangen, iført beige kåpe, med vesken klemt fast under armen og et uttrykk som om hun selvfølgelig var den ansvarlige her.

— Kari, sa hun i stedet for å hilse. — Så bra at du tok til fornuft. Jeg visste jo at du var en klok jente.

«Jente» var dråpen. Kari var på vei inn i sitt trettiåttende år.

De gikk opp til andre etasje. Notaren, en forholdsvis ung kvinne med trøtte øyne, la dokumentene utover bordet. Det var da noe i rommet forskjøv seg.

Kari tok opp arket og begynte å lese. Ikke slik man skummer gjennom noe av høflighet. Hun leste langsomt, grundig, linje for linje.

Dette var ingen «midlertidig» innføring. Det var en full overføring. Ingen dato for tilbakeføring. Ikke ett eneste punkt som sa at pengene noen gang skulle tilbake til henne. Bare et rettighetsskifte. Endelig og varig.

Hun la papiret fra seg.

Erik så bort. Inger studerte hendene sine. Notaren satt taus, med ansiktet til et menneske som hadde sett akkurat denne typen scene altfor mange ganger før.

— Jeg skjønner, sa Kari.

Det var blitt sagt så lavt at Erik måtte spørre på nytt:

— Hva?

— Jeg sa at jeg skjønner. Nå skjønner jeg faktisk alt.