«Altså: din mor. Mine sju hundre tusen kroner. Midlertidig» sa hun langsomt før hun reiste seg og lukket døren bak seg
En urettferdig, brutal kontroll som kveler tillit.
— Gjør deg klar. I morgen skal vi til notaren, sa Erik med den samme stemmen man bruker overfor noen man mener står under en. Han spurte ikke; han informerte. Han sto i kjøkkendøren uten engang å ta av seg jakken.
Kari løftet blikket fra bladet hun hadde sittet med.
— Hvorfor det?
— Mor må føres inn. På papirene. Bare midlertidig.
Ordet «midlertidig» slapp han ned mellom dem som om det var en ubetydelig småsak, kastet på bordet uten omtanke. I det siste hadde Erik begynt å snakke slik til henne nesten hele tiden: kort, ovenfra og ned, som om det var en tjeneste at han i det hele tatt gadd å forklare noe.
— Føres inn hvor? spurte Kari og lukket bladet rolig.
— På kontoen, da. Sparekontoen. Din. Mor sier hun har fått noen problemer med skatten, så pengene må stå på henne en stund, til det er ryddet opp. Etterpå fører vi alt tilbake.
Kari betraktet mannen sin. Erik sto og klødde seg i bakhodet, en bevegelse hun kjente altfor godt. Slik gjorde han enten når han løy, eller når moren hadde bedt ham om noe han selv ikke klarte å få til å høres anstendig ut. Denne gangen gled det ene tydeligvis over i det andre.
— Altså: din mor. Mine sju hundre tusen kroner. Midlertidig, sa hun langsomt og la trykk på hvert eneste ord.
— Hvorfor ser du på meg på den måten? brøt han ut. — Det er moren min, ikke en fremmed dame fra gata! Hun kommer ikke til å stjele noe!
Kari svarte ikke. Hun reiste seg bare, gikk forbi ham og inn på soverommet, der hun lukket døren bak seg. Fem minutter senere hørte hun telefonen hans ringe på den andre siden av veggen. Hun var ikke i tvil om hvem som ringte. Eriks stemme ble straks lavere, mildere, nesten øm. «Ja, mamma. Jeg har sagt det. Hun ble bare litt … Nei da, det går fint. Vi drar i morgen.»
Inger hadde kommet inn i livet deres — eller rettere sagt inn i Karis liv — som en verkebyll. Først merket man den knapt, siden ble den bare mer og mer smertefull. Hun bodde en halvtime unna, i en gammel toromsleilighet som Erik i årevis hadde snakket om å pusse opp. Det ble naturligvis aldri tid til det. Tid til besøk fant hun derimot alltid. En gang i uken, ofte oftere, dukket svigermoren opp for å «se hvordan de hadde det», og hvert besøk utviklet seg til en liten okkupasjon.
Hun var høy, tungbygd, med lepper som alltid var presset sammen og et blikk som fortalte at verden sto i gjeld til henne. Inger hadde en egen evne til å fylle et rom før hun egentlig hadde kommet ordentlig inn. Kari hadde en gang tenkt på henne som en slags vandrende frontlinje: Hun entret ikke et hjem, hun tok det i besittelse.
— Kari, du har visst glemt støvet bak TV-en igjen. Se her, jeg dro bare fingeren over.
— Kari, Erik liker lapskausen litt tykkere. Det vet du jo.
— Kari, hva slags gardiner er dette? Da dere kjøpte leiligheten, sa jeg at dere burde valgt en annen farge.
Måten hun sa «Kari» på, lød som en fornærmelse pakket inn i silkepapir. Erik pleide enten å tie eller nikke med. Ikke på en åpenlyst brutal måte, det hadde nesten vært lettere å forholde seg til. Nei, verre: med fullstendig likegyldighet. Han hadde for lengst vent seg til at moren alltid hadde rett. Det var grunninnstillingen hans, en fabrikkinnlagt programvare ingen noen gang hadde forsøkt å oppdatere.
Trykk på Neste for å fortsette