Telefonen ringte halv ni om kvelden. Kari hadde akkurat stukket den femte pelmenien i munnen og oppdaget, nesten forbauset, at hun var skrubbsulten.

På skjermen sto det: «Per».

Hun så bort på Anne. Anne nikket kort, som for å si: ta den.

— Hallo.

— Kari! Han snakket ikke, han brølte. — Kari, hva har du gjort med kortet?! Hva i all verden er dette?!

— Hvilket kort, Per?

— Vårt! Det som er knyttet til kontoen din! Jeg prøver å betale, og så står det at kortet er sperret! Jeg gikk inn i appen med innloggingen din … Han stoppet brått.

— Med innloggingen min? gjentok Kari rolig. — Du logger deg altså inn i bankappen min med min bruker?

— Ja, men … du ga meg jo passordet selv den gangen vi bestilte vaskemaskinen! Det er ikke poenget! Det står null der, Kari! Null! Hvor er pengene blitt av?

— Hvorfor trenger du dem? Du er jo på jobb. På kveldsskiftet.

Det ble stille. Hun hørte den tunge pusten hans i røret.

— Jeg … jeg skulle bestille fiskeutstyr. En ny stang. Det var tilbud bare til klokka ni.

— En fiskestang til atten tusen kroner? spurte Kari. — Med basseng på taket inkludert?

Stillheten som fulgte, var så tett at Kari kunne høre veggklokken tikke ute på Annes kjøkken.

— Du … fikk han omsider fram. — Har du spionert på meg?

— Jeg kom hjem, Per. Til min egen leilighet. Midt på dagen. Blodtrykket mitt var høyt. Og du sto på balkongen og snakket med dronningen din. Hun som ikke reiser på billigste måte.

— Kari, du har misforstått …

— Nei. Jeg forsto alt. «Hun svelger alt.» «Hun har ikke peiling på motorer.» «Om det er morens penger eller ikke, hva spiller det for rolle.» Jeg hørte det, Per. Hvert eneste ord.

— Før pengene tilbake, sa han. Stemmen var plutselig annerledes. Hard. Som om den tilhørte en fremmed mann. — Det er felles penger. Vi er gift. Jeg har rett på halvparten.

— Halvparten av det vi faktisk har spart sammen, kan du kreve. Elleve tusen. Kom hit, så søker vi skilsmisse og deler etter loven. Men mors penger er arv. Min arv. Mine personlige midler. Du kan gjerne lese deg opp på reglene, de er ikke vanskelige.

— Skilsmisse? Har du mistet vettet?! På grunn av én samtale?

— Ikke på grunn av én samtale, Per. På grunn av at du i tjuetre år har spist ostekakene mine, og etterpå kalte du meg en gris og planla å ta elskerinnen din med på ferie for pengene etter mor. Du sa selv i morges at du skulle til sjøen uten meg. Så reis, da. Bare ikke for mine penger.

Hun avsluttet samtalen. Hendene skalv ikke lenger.

Anne satt på andre siden av bordet og så på henne med ren beundring, som om Kari nettopp hadde gått av scenen etter en stor forestilling.

— Kari. Jeg har kjent deg i førti år. Jeg ante ikke at du kunne være sånn.

— Det ante ikke jeg heller, sa Kari.

Så begynte hun å le. Først lavt, så ukontrollert, helt til tårene rant og hun fikk hikke. Anne strøk henne over ryggen og fylte på mer te.

Den natten sov hun hos Anne, på en sammenleggbar seng klemt inn mellom fikusen Arkadius og symaskinen. Per ringte sikkert ti ganger til. Etterpå begynte meldingene å komme. Først de sinte: «Dette kommer du til å angre på», «Du får ikke en krone», «Jeg skal dra deg gjennom retten». Så de ynkelige: «Kari, la oss snakke», «Jeg var en idiot, jeg innrømmer det», «Det betydde ingenting, det var ikke alvorlig». Og til slutt, midt på natten klokken tre, kom den merkeligste: «Mamma spør hvor du er.»