Kari tok opp telefonen.

Fingrene skalv så voldsomt at hun tastet feil kode til bankappen to ganger. Så presset hun leppene sammen og tvang seg til å puste roligere. Hun tenkte på jobben, på de gangene en leveranse kom inn full av feil og sjåføren begynte å brøle. Da pleide hun alltid å si til seg selv: Rolig. Ett punkt om gangen.

Ett punkt om gangen.

Første punkt: ring banken.

Hun fant nummeret til kundeservice, hørte på ventemusikken, trykket seg gjennom menyen og ventet til en ung kvinne med sliten, men høflig stemme svarte.

— Hei. Jeg vil sperre et ekstra kort som er knyttet til kontoen min. Kortet står på en annen person. Mannen min.

— Kan jeg få kodeordet ditt?

Kodeordet var «Murka», etter den første katten de hadde hatt. Kari sa det høyt.

— Hvilket kort gjelder det? De fire siste sifrene, takk.

Hun leste dem opp.

— Hva er årsaken til sperringen?

Kari var stille et sekund.

— Manglende tillit til kortinnehaveren, sa hun. — Kan man skrive det?

Det virket nesten som om kvinnen i andre enden smilte litt.

— Jeg fører opp «etter ønske fra kontoeier». Kortet er nå sperret. Er det noe mer jeg kan hjelpe deg med?

— Ja. Hvis jeg selv overfører pengene fra denne kontoen til en annen bank, kan jeg gjøre det? Det er min konto?

— Kontoen står i ditt navn. Da er det du som disponerer den. Det kan du naturligvis gjøre.

— Takk. Tusen takk.

Andre punkt: flytt pengene.

Hun åpnet appen til den andre banken, den der lønnen hennes kom inn hver måned. Så overførte hun alt sammen. Hver eneste krone. Alle de sekstifire tusen kronene. Skjermen viste en grønn hake og meldingen: «Overføringen er gjennomført.» På den gamle kontoen sto det null.

Kari stirret på det tallet.

Hun kjente ikke et fnugg av skyld.

Tredje punkt: ring Anne.

— Anne. Du hadde rett.

— Hva har skjedd?

— Maria. Ålesund. Basseng på taket. Atten tusen for to, betalt med mammas penger. Og han sa at jeg svelger alt.

Anne bannet så kraftig at Kari måtte holde telefonen litt bort fra øret.

— Hvor er du nå?

— På benken utenfor blokka.

— Er han hjemme?

— Ja.

— Gå ikke inn igjen. Kom hit. Hører du? Ta en taxi med én gang og kom hit. Jeg lager noe mat. Jeg har kjøttdeig, jeg kan fikse middag.

— Anne, jeg orker ikke mat.

— Det var ikke et spørsmål. Kom.

Kari kom.

Taxien kjørte henne gjennom byen, forbi lave industribygg, gamle murhus og slitne fasader med regnvann nedover rutene. Sjåføren hadde radioen på lavt og røykte ut av den smale åpningen i vinduet. Kari så på hvordan røyken ble sugd ut i den våte luften og tenkte: Han er ikke engang redd. Per er så sikker på at jeg aldri går noe sted, at han ikke engang forsøker å skjule det ordentlig.

Anne bodde i en liten ettromsleilighet på den andre siden av byen. Den var stappfull av potteplanter: fioler, pelargoniaer og en enorm grønn plante i hjørnet som Anne kalte Arvid. Anne selv var lav og rund, med briller i snor rundt halsen og kort, grått hår som hun av prinsipp nektet å farge.

— Av med kåpen. Sett deg. Og så forteller du alt, fra begynnelsen.

Kari fortalte.

Anne hørte på mens hun kjevlet deig på kjøkkenbordet. For hvert nytt ord presset hun kjevlen hardere ned, og mot slutten var deigen blitt så tynn at den nesten var gjennomsiktig.