På kontoen sto det 64 000 kroner.

42 000 av dem var pengene etter hageparsellen til moren. Den lille hytta, tomten, trærne, alt faren hadde bygget og stelt. Kari hadde solgt stedet i februar fordi ingen lenger hadde krefter eller grunn til å reise dit, og fordi hjertet hennes vred seg hver gang hun så for seg farens gamle arbeidsbenk under takskjegget. Kjøperne var et ungt par med to barn, og det hadde gjort litt mindre vondt å vite at det igjen ville løpe barn mellom bærbuskene.

De resterende 22 000 kronene var sparepengene hennes og Pers. Eller rettere sagt: pengene Kari hadde lagt til side fra sin egen lønn, tusen eller femten hundre kroner om gangen, mens Per av og til hadde satt inn litt når han fikk bonus. «Til sjøen», pleide de å si. «Til ferie og til en regnværsdag.» Kontoen sto i hennes navn, men Per hadde et tilleggskort. Det hadde han fått for sju år siden, da hans eget kort ble ødelagt og han ikke gadd å bestille et nytt. Slik hadde det bare fortsatt. Han brukte det når noe større måtte betales: dekk til bilen, vaskemaskinen, og i fjor — tannbehandlingen.

Kari stirret på tallet på skjermen og tenkte: Han sa han skulle reise uten meg. Men med hva da? Hvilke penger hadde han tenkt å bruke?

Svaret kom av seg selv, før hun rakk å skyve det unna.

I lunsjen ringte Anne. De hadde vært venninner siden første klasse, delt pult, gått sammen på selskapsdans på kulturhuset, der Anne faktisk danset, mens Kari stort sett tråkket en gutt som het Koch på tærne.

— Kari, hva er det med stemmen din? Du høres ut som du kommer rett fra en begravelse.

— Anne, Per sa at jeg har blitt feit. Og at han drar på ferie til sjøen uten meg.

Det ble stille i den andre enden.

— Har han gått fullstendig fra vettet? spurte Anne til slutt. — Når så han seg selv i speilet sist? Han har jo mage som en gravid i åttende måned.

— Han går på treningssenter. Siden januar.

— Hvem? Per? På treningssenter?

— Ja. Og han har kjøpt ny skjorte. Og parfyme.

Stillheten kom tilbake. Da Anne snakket igjen, var stemmen lavere, alvorligere, som om hun hadde lagt fra seg all spøk.

— Kari. Du skjønner vel hva dette kan bety?

— Jeg vet ikke, Anne. Jeg vil ikke skjønne det.

— Men du må. Hvor er du nå?

— På jobb.

— Be deg fri. Dra hjem. Han sa han jobber sent, ikke sant?

— Det sa han.

— Nettopp. Reis hjem. Sitt litt der i ro og tenk. Og kanskje jobber han ikke sent i det hele tatt.

Kari åpnet munnen for å protestere. Hun ville si at dette var tåpelig, at hun ikke kom til å synke så lavt og begynne å opptre som en privatdetektiv i sitt eget ekteskap.

Likevel gikk hun av en eller annen grunn inn til sjefen og sa at blodtrykket hadde skutt i været. Og det var ikke engang løgn. På pauserommet hadde hun fått det målt: hundre og femti over hundre. Hans, som var sjefen hennes, så på henne, sukket og viftet henne av gårde.

— Dra hjem, Kari. Legg deg nedpå. Arne låser for deg i kveld.

Litt over ett satt hun på bussen. Utenfor vinduet gled grå boligblokker forbi, blanke busstopp i regnet, små kiosker, et apotek på hjørnet, en kebabsjappe med dugg på rutene. På setet overfor satt en kvinne med en handlevogn full av små plastbegre med planter. Tomater, antakelig. Kari stirret på de tynne, grønne stilkene og kom plutselig til å tenke på epletrærne til faren. Det snørte seg sammen i halsen.