Han kom utpå kvelden. I gangen ble han stående over de rutete bagene, krøllete i skjorta, med et uttrykk hun nesten ikke kjente igjen. Plutselig så hun hvor gammel han egentlig hadde blitt. Måten han forsøkte å gre håret over issen på. Posene under øynene. Magen som hang over beltet. Treningssenteret hadde tydeligvis ikke rukket å utrette mirakler.

— Kari, sa han lavt. — La oss slippe dette, da. Seriøst. Alt dette på grunn av en bagatell…

— Det er ingen bagatell, Per.

— Maria… det der… Hun kom etter meg selv. Jeg hadde egentlig ikke tenkt… Men du vet. Jeg er mann. Jeg var svak.

— Var det svakhet da du kalte meg feit også?

— Hva mener du?

— Tirsdag morgen. «Du har flesket deg til i vinter.» Husker du det?

Han vrengte litt på ansiktet.

— Jeg sa det uten å tenke meg om. Det var dumt. Du vet hvordan jeg er. Jeg slenger ut noe og angrer etterpå.

— Nei, Per. Du sa det med vilje. Du ville såre meg, så jeg skulle bli opptatt av det i stedet for å spørre hvor du skulle. Du forklarte det selv til Maria. Jeg hørte deg.

Han svarte ikke. Stillheten strakte seg noen sekunder. Så kom ordene, sure og barnslige på samme tid:

— Hun gikk fra meg, forresten. Maria. Da hun skjønte at det ikke var noen penger. Hun sa hun ikke ville ha en blakk fyr som måtte tigge kona om lommepenger. Og så gikk hun rett til Stian på dekkverkstedet. Sånn var det.

Kari så på ham. Og hun forsto hva han ventet på. Han trodde virkelig at hun skulle synes synd på ham. At hun skulle mykne, legge armene rundt ham, varme opp kjøttkaker og la alt gli tilbake til slik det hadde vært.

— Det er leit for deg, Per, sa hun. — Men det er ikke mitt ansvar lenger.

Han ble stående litt til. Så bøyde han seg, tok bagene og gikk.

Senere fikk hun høre at han hadde reist til moren sin i Hamar. Ingeborg hadde visstnok ikke jublet da han sto på trappa, men hun slapp ham inn. Nå hadde hun i det minste noen til å hjelpe seg med soppen.

Skilsmissen gikk gjennom i mai, uten store scener. Først truet Per med advokat, men etter én konsultasjon roet han seg merkbart. Der hadde han antakelig fått høre det samme som Inger allerede hadde sagt. Arven etter moren forsøkte han ikke å bestride. De felles sparepengene ble delt i to. Leiligheten skulle selges og summen fordeles, men ingen av dem stresset med det. Markedet sto stille. Kari bodde der alene, mens Per betalte sin halvdel av fellesutgiftene og klaget over det.

I slutten av juni dro Kari til sjøen.

Ikke til Ålesund, ikke på noe kursted med behandlinger og faste måltider. Ida, som fikk vite alt sist av alle og lenge nektet å tro at faren virkelig hadde gjort noe slikt, satte foten ned.

— Mamma, ingen kurhotell. Vi drar til Bergen. Jeg har funnet et lite hus nær vannet. Hun som leier ut, lager frokost, og det vokser fikentre i hagen. Og du skal kjøpe deg ny badedrakt. En som synes. Rød.

— Ida, jeg kommer ikke inn i en rød badedrakt.

— Jo, det gjør du. Vi prøver i butikken. Mamma, du er førtisju, ikke nitti. Og du er pen. Du har alltid vært pen. Du har bare levd ved siden av en mann som aldri sa det til deg.