Hun bøyde ned en finger til.

— For det andre: huset i Horten, det vi brukte ti år på å bygge, er felleseie. Det skal deles likt. Og verkstedet også. Din andel i verkstedet, femti prosent av aksjekapitalen, er også felleseie. Den deles på midten.

— Verkstedet er mitt! brast det ut av Erik. — Det var jeg som bygde det opp! Jeg var der om nettene, jeg…

— Det står på deg, ja, nikket Anna. — Men det ble kjøpt mens vi var gift. Da er det felles. Hvor tror du den første maskinen din kom fra? Datt den ned fra himmelen?

Erik lukket munnen.

— Og for det tredje, sa Anna og tok kjøpekontrakten fra bordet. — Det mest interessante. Saras leilighet. Den i «Bjørkelunden». Med walk-in-garderobe og et lite hjerte i plantegningen.

— Den… den hadde jeg tenkt å overføre til henne senere, sa Erik. — Når bygget var ferdig. Som en gave.

— Det vet jeg, Erik. Det har du lovet henne. Men hør nå nøye. Leiligheten ble kjøpt mens vi var gift. For felles penger. Dels fra vår felles konto, dels fra din konto, den hvor inntektene fra verkstedet kommer inn. Og verkstedet er også en del av felleseiet. Du registrerte leiligheten på deg selv. Dermed er den etter loven også felles ervervet eiendom. Din og min. Du kan ikke gi den til Sara uten mitt notarbekreftede samtykke. Ikke nå, og ikke når bygget står ferdig. Og det samtykket får du aldri.

Erik ble sittende og gape.

— Så det betyr…

— Det betyr, Erik, at halvparten av elskerinnens leilighet tilhører meg. Og når verdiene skal deles, kommer jeg til å kreve at hele den leiligheten tilfaller meg. Som kompensasjon for det du har brukt av våre felles penger på Sørlandsferier, øredobber og alle de andre gavene. Ingrid sier at dersom den ene ektefellen har brukt felles midler på noe som ikke tjener familien, for eksempel på en elskerinne, kan retten ta hensyn til det ved oppgjøret. Jeg har kontoutskrifter. Jeg har kvitteringer. Reisebestillinger også. Alt er fotografert. I dag tok jeg bilde av det siste. Denne mappen. Jeg har visst lenge at den lå her, men koden fant jeg først ut av i forgårs. Jeg gjettet meg frem.

— I forgårs? gjentok han.

— I forgårs ringte du henne fra badet, sa Anna. — Du trodde lyden av vannet overdøvet stemmen din. Men veggene i denne leiligheten er tynne, Erik. Du har selv sagt hundre ganger at blokken er bygget slik at alt høres. Du sa til henne: «Sara, alle papirene ligger i safen, ingen kommer inn der. Koden er vår største hemmelighet.» Vår. Jeg tenkte med en gang: Hva slags stor hemmelighet kan dere to ha? Fødselsdagen hennes kunne jeg ikke. Din virket ikke. Lars sin fungerte heller ikke. Så slo det meg: Hva om han rett og slett aldri har byttet kode? Jeg tastet inn bryllupsdatoen vår. Og safen åpnet seg.

Da smilte hun. For første gang under hele samtalen. Men det fantes ikke et spor av glede i smilet.

— Vet du hva som er det mest latterlige? Du løy til henne. Det var aldri deres hemmelighet. Det var min.

Erik ble sittende med hendene hengende slapt ned mellom knærne. Vegguret, det de hadde fått da de feiret sølvbryllup, tikket jevnt og ubarmhjertig. Nede i gården smalt en bildør et sted.