«Men han tok fra barna det de hadde krav på.»
«Nettopp. Det er der vi setter inn støtet. I tillegg kan saken meldes til tilsynsmyndighetene og NAV. Hvis det kommer frem at støtten er brukt i strid med vilkårene, får de et alvorlig problem.»
Anne knyttet hendene i fanget.
«Jeg er ikke ute etter at de skal få problemer. Jeg vil ha huset mitt tilbake.»
«Da må du kjempe for det. Men du må også belage deg på at dette kan ta tid.»
Da Anne forlot kontoret, hadde hun i det minste en plan. Hodet var fullt av juridiske uttrykk, men én ting hadde festet seg: Det fantes en vei videre. Hun kunne slåss. Hun måtte slåss.
På hjemveien kjørte hun innom svigermoren. Ikke fordi hun hadde lyst, men fordi hun måtte hente noen av guttenes leker som Erik hadde tatt med til moren sin. Hun orket egentlig ikke synet av noen av dem, men lekene hørte til det livet barna hadde hatt før alt raste sammen.
Det var Ingrid som åpnet døren. Hun sto der i morgenkåpe og smilte frekt.
«Se der ja. Der kom hun. Mamma, flyktningen er her!»
Anne svarte ikke. Hun gikk rett inn i gangen. Fra stuen luktet det bakst. Foran fjernsynet satt Marit og fulgte med på en serie. Hun snudde seg ikke engang.
«Hvor er lekene?» spurte Anne.
«I garasjen, der du lot dem stå,» svarte Kari, som kom ut fra kjøkkenet. «Men bare så du vet det: Erik trenger plass til bilen. Så hent skrotet ditt fortest mulig.»
Anne stanset midt i gangen.
«Forstår dere egentlig hva dere har gjort? Dere har stjålet et hjem fra barna.»
«Å, spar meg,» sa Kari. «Erik valgte selv å gi huset til bestemoren sin. Hun er gammel og trenger omsorg. Det er du som lager teater av alt.»
«Jeg har undersøkt saken,» sa Anne med iskald stemme. «Støtten til barna. Andelene deres. Retten. Dere kommer til å angre.»
Et øyeblikk forandret Kari ansiktsuttrykk. Så rettet hun seg opp igjen.
«Ikke prøv å skremme oss. Ingen her er redd deg.»
«Det var ikke en trussel. Det var et varsel.»
Anne snudde og gikk. Bak seg hørte hun Ingrid rope noe om samvittighet, men ordene prelte av. Lekene ble liggende. Hun hadde rett og slett ikke krefter igjen.
Neste dag fant hun frem en eske med kvitteringer, skrev ut bankutskrifter og ringte foreldrene sine. Faren kom med én gang. I flere timer satt de ved kjøkkenbordet i den leide leiligheten og sorterte papirer i bunker.
«Du må ikke gi deg nå, jenta mi,» sa faren. «Folk som dem har levd hele livet på andres slit. Men du er sterk. Dette klarer du.»
«Pappa, jeg er bare så sliten.»
«Da hviler du litt. Og etterpå reiser du deg og går videre. Moren din og jeg står bak deg.»
Anne så på ham. De dype rynkene, hendene som bar preg av et langt arbeidsliv. Han var over seksti, men hadde likevel kommet midt i en hverdag for å hjelpe datteren sin med papirer.
«Dette kommer jeg aldri til å tilgi dem,» sa hun lavt.
«Da lar du være. Tilgivelse kan du tenke på senere, når du har vunnet.»
Samme kveld ringte Erik. Anne så navnet hans lyse opp på skjermen, men tok ikke telefonen. Han ringte tre ganger til. Til slutt kom det en melding: «Kan vi snakke sammen som voksne mennesker?»