— …det viktigste er at hytta blir registrert på deg. Da finner jeg en kjøper fort. Jeg kjenner en megler. Vi legger den kanskje et par hundre tusen under markedspris, så går den raskt. Jeg må bare få tettet gjelda, og du skal få prosenten din. Jeg skal ikke snyte deg.

— Hva sier vi til Anne? spurte Lars.

Det lå ikke egentlig protest i stemmen hans. Mer en praktisk avklaring. Som hos en som allerede har gått med på planen, men ennå ikke har fått forklart rollen sin.

— Si at du har satt den som sikkerhet midlertidig, og at når ting løsner, ordner du det tilbake. Hun er jo snill. Spill på samvittigheten hennes. Si at du er helt nedbrutt uten jobb, at alt føles meningsløst. Kvinner går på sånt. Og når vi først har solgt, så er det gjort. Hun kommer ikke til å skille seg på grunn av en tomt og en hytte. Hvor skulle hun liksom gjøre av seg?

— Men hvis hun finner ut at jeg var den som dro deg inn i kaféideen? Hun har vært rasende siden onsdag…

— Lars, slapp av. Du kom med et tips, og hva så? Det var jeg som bestemte meg, jeg som tok opp lånet. Men siden du først dyttet meg i gang, får du også hjelpe til med å rydde opp. Det er bare rettferdig. Kona di kan du fortelle hva du vil, det er ikke mitt problem. Hovedsaken er at hytta overføres til deg.

Anne sto i gangen med skulderen lent mot dørkarmen. På kommoden ved siden av lå bilnøklene til Lars, til den samme bilen hun betalte forsikringen på fordi mannen hennes «foreløpig måtte spare». Hun ble ikke sint. Sinne kommer når noe overrasker. I det hun nettopp hadde hørt, fantes det ingenting som kom uventet. Det var bare en bekreftelse på noe som lenge hadde ligget åpent fremme, som en glemt hanske på en radiator: alle ser den, ingen gidder å fjerne den.

Stille tok Anne skoene på igjen og gikk ut på oppgangen. Hun lukket døren bak seg, ventet et minutt, og åpnet den deretter på nytt — denne gangen høyt, med et tydelig, nesten teatralsk smell i låsen.

— Lars, jeg er hjemme! De lot meg gå tidlig!

Da hun kom inn på kjøkkenet, satt Lars ved bordet. Telefonen lå med skjermen ned. Ansiktet hans forsøkte å uttrykke uskyld og lett kjedsomhet, to tilstander han behersket like dårlig.

Anne sa ingenting. Hun satte over vannkokeren, tok suppe ut av kjøleskapet og begynte å varme den. En helt vanlig kveld. Lars skottet mot henne, pustet ut og slo på TV-en.

De neste to dagene oppførte hun seg som om ingenting hadde skjedd. Hun laget middag, spurte om han hadde husket å kjøpe brød, kommenterte været. Lars slappet gradvis av. Han tolket det som at kona var i ferd med å «modnes».

Lørdag morgen sto han opp tidligere enn han pleide. Han barberte seg og tok på en ren skjorte. Så kom han ut på kjøkkenet, der Anne satt med kaffe og gikk gjennom jobbmail på nettbrettet.

— Anne, vi må snakke alvorlig.

— Snakk.

— Jeg klarer ikke dette lenger.

Han lot det bli stille et øyeblikk, akkurat lenge nok til at pausen virket innøvd.

— Hvis du nekter å hjelpe broren min, søker jeg om skilsmisse. Jeg trenger en kone som stiller opp for familien min, ikke en som sitter med kalkulator og teller hver eneste krone.