— Nettopp, så bra, — sa svigermoren, og klarte med imponerende eleganse å la hele poenget gli forbi seg. — Da er det altså en god tomt, og den kan selges for en ordentlig pris. Det vil være akkurat nok til å få Erik ut av gjelden.

— Kari, mener du helt alvorlig at jeg skal selge minnet etter moren min for å betale gjelden til et annet menneske?

— Et menneske som på fem måneder klarte å kjøre en kafé rett i grøfta?

— Det handler ikke om å selge, det handler om å stille opp for familien! Familien er familien, Anne. Hos oss deler man alt.

— Hos oss deler man alt, ja, — gjentok Anne langsomt. — Bortsett fra regninger, ansvar og evnen til å regne ut hvor mange kunder en kafé faktisk trenger for å overleve.

Kari knep munnen sammen. Så fisket hun opp mobilen, tastet et nummer og slo på høyttaleren med samme mine som en tryllekunstner som straks skulle trekke det avgjørende kortet ut av ermet.

— Erik, vennen min, kan du komme hit en tur? Vi må snakke sammen alle sammen. Som familie.

Erik dukket opp etter omtrent tjue minutter. Han kom inn som om han nettopp hadde vendt hjem fra en lang og utmattende ekspedisjon: jakken var krøllete, klokken så dyr ut, og joggeskoene hans var så rene at de knapt kunne ha vært brukt utendørs. Til å være en mann med gjeld til langt oppover ørene, fremsto han påfallende velstelt.

— Hei, Anne. Takk for at du ville prate.

— Jeg har ikke sagt ja til noe som helst. Jeg kom hjem, og her satt det plutselig et familieråd i full gang.

Erik gned seg nervøst over neseryggen. Det var tydeligvis et trekk som gikk i familien; Lars gjorde nøyaktig det samme når han ble presset.

— Hør her, jeg skjønner hvordan dette ser ut utenfra. Men prosjektet mitt var faktisk gjennomtenkt. Jeg hadde bare uflaks. Beliggenheten slo feil, konkurrentene dumpet prisene, baristaen sviktet…

— Baristaen sviktet, — sa Anne. — Én barista. For hele kaféen.

— Ja, altså… jeg hadde jo bare én.

— Én person bak disken i et sted som er avhengig av jevn kundestrøm. Og du lurer på hvorfor det ikke fungerte?

Anne satte seg ned og la det ene beinet over det andre.

— Erik, jeg har ført regnskap i tolv år for et selskap med litt større omsetning enn en liten kaffebar. Hver eneste dag sitter jeg med skatt, lønn, avskrivninger og kontroll på at tallene faktisk henger sammen. Det er ikke heltedåd, bare vanlig arbeid. Men selv med den hverdagsrutinen forstår jeg én ting: én barista til et helt serveringssted er ikke en forretningsmodell. Det er selvstendig næringsdrivende med husleie som ekstra byrde.

Erik ble rød i ansiktet, men samlet seg raskt. Han tok frem mobilen, åpnet et regneark og snudde skjermen mot henne. Tallene var bittesmå, kolonnene ujevne.

— Se her. Jeg har gått gjennom alt på nytt. Hvis gjelden blir gjort opp nå, finner jeg et billigere lokale, ansetter en ordentlig barista og starter på nytt. Kundegrunnlaget er der fortsatt. Om et halvt år går jeg i pluss.

— La meg se, — sa Anne og rakte ut hånden.

Erik ga henne telefonen nesten villig. Hun bladde gjennom arket i stillhet i kanskje førti sekunder. Utenfor slo naboungens ball mot garasjeporten igjen og igjen, monotont og sta.