Anne fikk vite alt dette for to uker siden. Hun kom hjem fra jobb, tok av seg skoene og hengte jakken i gangen. På kjøkkenet satt Lars, mannen hennes, og studerte mønsteret i duken med overdreven konsentrasjon. Når Lars satt slik — lut i ryggen og med blikket festet i ett punkt — betydde det bare én ting: nå kom det en samtale om penger. Eller om at noen i familien hans igjen trengte hjelp. Som regel begge deler samtidig.

— Lars, hva er det som har skjedd?

— Erik har havnet i et hull.

— Erik er alltid i et hull. Hvor dypt er det denne gangen?

Lars sukket så tungt at man skulle tro han sørget over en hel tidsalder.

— Det er mye. Kaffebaren gikk under, han har ikke penger til avdragene, og banken har begynt å ringe. Leiligheten han leide, har han sagt opp. Nå sover han foreløpig på sofaen hos mamma.

— Trist. Men hvor kommer vi inn i bildet?

— Han er broren min, Anne.

— Det har jeg fått med meg. Fortsett.

Lars tidde et øyeblikk, samlet mot og fikk ordene ut i ett rykk:

— Mamma mener vi bør skrive hytta over på Erik. Den står jo uansett i ditt navn. Hvis den blir hans, kan han selge den, betale det han skylder og begynne på nytt.

Anne satte seg langsomt ned på stolen. Tolv år som regnskapssjef hadde lært henne én regel hun holdt for hellig: før du reagerer, må du regne. Følelser er en utgiftspost ingen klarer å forutsi, og uforutsigbare utgifter kan velte ethvert budsjett.

— Lars, la meg se om jeg har forstått deg riktig. Moren din foreslår at jeg skal gi bort hytta mi til broren din, så han kan selge den og dekke gjelden han pådro seg da han åpnet kaffebar i en bakgate uten forbipasserende. En kaffebar, Lars. Folk bygger formuer på kaffe, mens broren din klarte å gå konkurs på det. Det er jo nesten en egen form for begavelse.

— Du klarer alltid å gjøre alt om til penger!

— En ganske morsom beskyldning midt i en samtale om å overføre fast eiendom.

Lars ble mørk i ansiktet, bøyde seg over telefonen og sa ikke ett ord resten av kvelden. Anne kunne dette mønsteret utenat: først fornærmet taushet, så en telefon til moren hans, deretter et nytt forsøk med forsterkninger. Hun slapp å vente lenge.

Kari kom uanmeldt på onsdag. Familierådet hadde tydeligvis bestemt at klanens overhode måtte møte personlig for å gi saken tyngde. Svigermoren trådte inn med majestetisk mine, lot blikket gli over gangen som om hun vurderte hva som kunne forbedres der, og gikk rett på sak.

— Anne, vi må snakke alvorlig om familiens framtid.

— Snakk i vei. Jeg hører.

— Erik har kommet i en vanskelig situasjon. Ikke på grunn av egne feil, det er bare tidene som er harde for unge gründere. Gutten trenger hjelp. Og hytta deres står jo der. Dere er der to ganger i løpet av sommeren. Hvorfor skal den bare være til ingen nytte? La den gjøre noe godt.

Anne slo på vannkokeren og hentet fram kopper. Utenfor drev nabogutten og sparket en ball mot garasjeveggen med tunge, dumpe smell.

— Kari, hytta står ikke til ingen nytte. Jeg bruker den. Og dessuten er det ikke bare en hytte. Den er et minne etter moren min. Hun sparte til den tomten i tretti år, jobbet to jobber og nektet seg selv nesten alt. Hun etterlot den til meg. Ikke til Erik, og ikke til et veldedig fond for mislykkede nyetablerere. Til meg.