Jeg tok av meg jakken.

— Har moren din gått?

— Rundt ni.

— Hadde dere en hyggelig kveld?

Han sendte meg et mørkt blikk.

— Hun var rasende.

— Hvorfor det?

— Det vet du utmerket godt.

Jeg satte vesken fra meg.

— Fordi jeg ikke var hjemme og laget middag til henne?

— Det handler ikke bare om det.

— Hva handler det om, da?

Erik reiste seg.

— Hun følte seg avvist.

— Av hvem? Du var jo her.

— Anna, ikke vri på alt jeg sier!

Stemmen hans ble høyere.

— Mor har kommet hit hver søndag i fire år. Det har blitt en familietradisjon.

— Nei.

Han tidde.

— Hva?

— En familietradisjon er noe hele familien er med på, Erik. Det du kaller tradisjon, betyr i praksis at du inviterer moren din, og så blir jobben skjøvet over på meg.

— Det er da aldri noen som har tvunget deg til å lage mat!

Ordene ble hengende i rommet, skarpe og avslørende.

Jeg ble stående og se på ham en lang stund.

— Fint.

— Hva mener du med «fint»?

— Bare husk at det var det du sa.

Han trakk brynene sammen.

— Hvorfor skulle jeg det?

— Fordi jeg fra nå av ikke automatisk kommer til å stille meg ved komfyren hver gang moren din skal komme.

Fargen forsvant litt fra ansiktet hans.

— Mener du alvor?

— Helt alvor.

— Men hva skal vi gjøre da?

— Vi finner vel en løsning. Vi.

Onsdag kveld uken etter la Erik mobilen fra seg på spisebordet.

— Mor kommer på søndag.

Jeg fortsatte å spise, helt rolig.

— Greit.

Han ventet på at jeg skulle si mer.

Til slutt spurte han:

— Hva hadde du tenkt å lage?

Jeg løftet blikket.

— Jeg? Ingenting.

— Anna …

— Du kan lage middag selv. Eller bestille noe. Eller dere kan gå ut og spise.

— Skal du forsvinne igjen?

— Det har jeg ikke bestemt ennå.

Han ristet oppgitt på hodet.

— Dette er latterlig.

Men søndagen etter skjedde det noe ganske interessant.

Erik bestilte mat fra en restaurant.

Inger kom som vanlig.

Denne gangen ble jeg hjemme.

Da hun fikk øye på pappeskene som sto utover bordet, spurte hun straks:

— Er Anna syk?

— Nei, svarte Erik.

— Hvorfor har hun ikke laget mat, da?

Jeg satt i stuen med en bok i hendene.

Jeg så opp.

— Fordi Erik har tatt ansvar for middagen i dag.

Inger vendte blikket mot sønnen sin.

Erik kremtet.

— Ja.

Hun smakte på maten.

— Dette er kaldt.

Erik reiste seg og gikk for å varme den.

Noen minutter senere kom neste kommentar:

— Det er ikke brød her.

Da dro Erik ut for å kjøpe brød.

Så kom det:

— Kjøpte du ikke den drikken jeg liker heller?

Enda en gang forsvant Erik ut på kjøkkenet.

Og for første gang så jeg mannen min oppleve nøyaktig den søndagskvelden jeg selv hadde levd meg gjennom i fire år.

Ved åttetiden var smilet borte.

Ved ni hadde han ryddet av bordet tre ganger.

Klokken ti, etter at moren hans endelig hadde gått, ble han stående på kjøkkenet og stirre på tallerkenene, glassene og den tomme emballasjen.

— Hun er … ganske krevende, sa han.

Jeg lukket boken.

— Jaså?

Han sendte meg et slitent blikk.

— Du trenger ikke nyte dette så veldig.

— Jeg nyter ingenting.

Jeg reiste meg.

— Jeg er bare glad for at du endelig ser det.

Den virkelige eksplosjonen kom likevel først to uker senere.

Inger ringte direkte til meg.

— Anna, neste søndag kommer jeg til dere sammen med svigerinnen din og barna.