Erik kom to dager senere.

Han var edru, lavmælt og hadde det blikket menn tar på seg når de håper skyldfølelse kan fungere som adgangsbillett. I hånden holdt han en ny bukett krysantemum. De var nesten identiske med dem han hadde hatt med sist, som om han trodde hukommelsen min var slått av sammen med tilliten.

Han satte seg ved kjøkkenbordet, på den samme krakken han hadde brukt til kveldsmat i tjueåtte år, og sa:

— Anne. Jeg var en idiot. Jeg mistet hodet. Jeg hadde drukket for mye. Tilgi meg. La oss legge dette bak oss og begynne på nytt. Jeg skal snakke med mamma. Hun får slutte å mase om den hytta. Glem hele greia.

— Hva er det du vil at jeg skal glemme, Erik? spurte jeg uten å snu meg fra komfyren, der jeg hadde satt på vann. — Skal jeg glemme Marit? Eller skal jeg glemme at du og moren din planla å selge hytta mi bak ryggen på meg? Eller mener du slaget du ga meg i ansiktet mens datteren vår sto og så på?

Han svarte ikke. Bare satt der og vred plasten rundt blomsterstilken mellom fingrene.

— Forstår du i det hele tatt, fortsatte jeg og snudde meg endelig mot ham, — at hele opplegget deres var dødfødt fra første stund? Hytta er arven min. Jeg fikk den etter faren min gjennom testament. Den er ikke noe vi bygde opp sammen i ekteskapet. Den tilhører meg. Ved skilsmisse kan du ikke kreve verken halvparten, en tredjedel eller et eneste hjørne av den. Det eneste dere prøvde på, var å få meg til å gi den bort av egen fri vilje. Dere trengte underskriften min, fordi dere ikke hadde noen annen vei. Juridisk sett hadde dere ingenting.

— Hvor har du fått alt dette fra? spurte han dempet. — Du har aldri skjønt deg på papirer.

— Derfra, Erik. Fra folk som faktisk vet hva de snakker om. Jeg er kanskje ikke jurist, men jeg kan lese. Og jeg klarer å ta en telefon. Hva trodde du? At fordi jeg har laget middag til deg og strøket skjortene dine i tjueåtte år, så er jeg så dum at du kan lure meg med et smil og et par blomster?

Han reiste seg. Munnen åpnet seg som om han hadde flere ord på lager, men de kom aldri. I stedet smalt han ytterdøren så hardt igjen at magneten fra Tromsø falt ned fra hyllen i gangen. Vi hadde vært der året før, på det som viste seg å bli vår siste ferie sammen.

Jeg plukket magneten opp fra gulvet og så på den dumme teksten: «Her var det godt å være.» Så kastet jeg den i søppelbøtten.

Krysantemumene ga jeg til Ida. Blomstene kunne tross alt ikke noe for hvem som hadde kjøpt dem.

En uke senere dukket Kari opp.

Hun kom i egen høye person, med sammenpressede lepper og hjertetablettene klare i jakkelommen. Dem tok hun alltid frem når hun ville vise hvor fryktelig alle rundt henne hadde behandlet henne.

— Anne, sa hun allerede ute i gangen, uten å ta av seg skoene. — Hva er det du holder på med? Du ødelegger en hel familie. Dere har levd sammen i tjueåtte år, og nå river du alt ned på grunn av ei hytte. Noen gamle planker og litt jord.

— Kom inn, Kari, sa jeg. — Når du først er her. Vil du ha te?

— Jeg trenger ikke teen din.

Likevel gikk hun rett inn på kjøkkenet og satte seg.