Jeg sto i gangen med kaken i hendene og klarte ikke å røre meg. Krysantemumene knitret i cellofanen, og det føltes som om den lyden kunne høres i hele leiligheten.

— Jeg har sjekket alt, fortsatte Erik. — Omkjøringsveien kommer der, det er helt sikkert. Og på andre siden skal de bygge et hyttefelt. Hele Bjørkelia blir berørt. Den som selger nå, gjør et kupp. Om ett år er prisen enda høyere, og om fem år har de kjøpt opp alt og bygd det ut. Da er det ikke lenger en hagekoloni, men gull verdt jord.

— Nettopp det jeg sier. La Anne skrive over hytta på meg som gave, innen familien, uten alt dette skattetullet mellom nære slektninger. Så selger jeg etterpå, og alle får det bedre. Du får en start på et nytt liv, og jeg får litt ekstra å leve for på mine gamle dager.

— Mamma. Stemmen til Erik ble lavere, og uten å ville det lente jeg meg nærmere dørkarmen. — Du må forstå det viktigste. Hvis hytta fortsatt står på henne når vi skiller oss, får jeg ikke rørt den. Ikke i nærheten engang. Det er arv. Fra faren hennes. Hennes private eiendom, bare hennes. Retten kommer ikke til å tilkjenne meg én krone av den, om jeg så slår panna i veggen.

— Men hvis hun nå, på en fredelig måte, overfører den til meg, skjøt svigermor inn, — da blir det liksom en familiesak. Vår sak.

— Akkurat. Vi selger, og pengene blir i familien i stedet for å forsvinne med henne. Hun kommer jo bare til å skrive alt over på datteren etterpå, og da står jeg der uten noe.

Det ble stille en stund. Et grytelokk slo svakt mot kanten.

— Er det alvor med Marit? spurte svigermor. I stemmen hennes fantes verken fordømmelse eller overraskelse. Bare en nøktern, praktisk interesse.

— Det er alvor, mamma. Jeg skal forklare alt senere, ikke nå. Jeg må bare få lukket denne saken med hytta før Anne får ferten av noe. Når det er ordnet, er jeg fri.

Jeg sto der fremdeles og holdt kaken. Praha-kaken, favoritten hennes, til nitti kroner. Av en eller annen grunn var det akkurat det jeg tenkte på: at kaken var tung, og at armene mine begynte å bli slitne.

Tjueåtte år. To voksne barn — Ida og sønnen Anders, som for lengst hadde flyttet til en annen by og bare ringte på helligdager og bursdager. Boliglånet vi hadde betalt ned sammen, krone for krone, mens vi nektet oss selv nesten alt. Isjasen hans, som jeg smurte inn om nettene med en stinkende salve mens jeg holdt meg for nesen. Mine to operasjoner, da han kom til sykehuset med most suppe i et glass, fordi jeg ikke klarte å spise sykehusmaten etter narkosen.

Og nå sto han på kjøkkenet hos moren sin og sa navnet Marit. Rolig. Som om han kommenterte været utenfor vinduet.

Hytta hadde jeg arvet etter foreldrene mine. Far hadde bygd den selv, med sine egne hender. Hver eneste stokk hadde han lagt på plass, hver spiker hadde han slått inn. Jeg husker hvordan han, allerede syk og sytti år gammel, klatret opp på gardintrappen for å feste en list, mens mor sto nedenfor og ropte: «Per, kom deg ned, du kommer til å slå deg i hjel!» Han klatret ned, tørket hendene på de gamle buksene sine og sa: «Dette skal Anne ha etter oss. Hun skal eie noe som ingen kan ta fra henne.»