«Anne, du kan vel komme litt tidligere og hjelpe meg» sa svigermor før mannen min slo meg foran hele selskapet
Urovekkende, uverdig ro; hjertet mitt rives.
Eriks håndflate var tung og grov, en slik hånd som bærer preg av arbeid. Smellet var så skarpt at vinglassene på bordet klirret, og tante Inger mistet gaffelen ned i fatet med aspik. Utenfor vinduet dundret en fremmed bryllupsfest i nabogården, og et øyeblikk trodde jeg lyden kom derfra — musikken, ropene, glassklangen. Men nei. Alt skjedde her. I Karis leilighet, ved bordet som var dekket til syttiårsdagen hennes, mellom mimosa-salaten og den duggede karaffelen med hjemmelikør.
Kinnet begynte ikke å svi med én gang. Først ble alt stille. Så stille at jeg kunne høre kranen dryppe ute på kjøkkenet.
Alle så på meg. Eriks kusine. Den gamle kameraten hans fra militæret, Lars, sammen med kona. Nabokona fra etasjen under, hun som var blitt invitert «så bordet ikke skulle se tomt ut». Og datteren vår. Ida satt rett overfor meg med tårer i øynene og munnen halvåpen, som om hun skulle til å skrike, men hadde glemt hvordan man gjorde det.
Men jeg gråt ikke.
Det var kanskje det merkeligste. Mannen min hadde slått meg. Foran folk. På morens jubileumsdag. Og likevel sto jeg støtt på beina og betraktet ham uten å miste fatningen. Nesten for rolig, egentlig, til å være en kvinne som nettopp var blitt kalt en slange foran hele selskapet.
For å forstå hvorfor tårene ikke kom, må man gå tre timer tilbake.
Jeg dro hjem til svigermor før alle andre. Slik hadde det vært i tjueåtte år. Dagen før ringte Kari alltid og sa med den jevne stemmen sin, den som aldri åpnet for innvendinger:
— Anne, du kan vel komme litt tidligere og hjelpe meg. Ryggen min, vet du.
Ryggen hennes slo seg merkelig nok alltid vrang akkurat de dagene det skulle renses sild og rives rødbeter til fire forskjellige salater. Resten av året slepte Kari, sytti år gammel, bæreposer hjem fra torget som ville fått armene mine til å falle av.
Jeg protesterte ikke. Jeg protesterte i det hele tatt sjelden; slik hadde det bare blitt. På veien kjøpte jeg en bukett krysantemum og en Praha-kake fra det gamle konditoriet på hjørnet, for svigermor godtok bare den — «ikke disse moderne kakene deres med krem laget av pulver». Så reiste jeg dit.
Jeg hadde min egen nøkkel. I alle disse årene hadde jeg aldri levert den tilbake. Kari hadde selv gitt meg den en gang: «Man vet aldri hva som kan skje med meg, og du bor jo i nærheten.» Jeg låste meg forsiktig inn for ikke å skremme henne, tok av meg skoene i gangen og skulle akkurat til å rope at det var meg, da jeg hørte stemmen til mannen min fra kjøkkenet.
Erik var kommet før meg. Det var det første som forbauset meg. Han orket vanligvis ikke å dra til moren «bare for å stikke innom», ikke uten et dekket bord, ikke uten en grunn til å sitte foran fjernsynet. Men nå var han der tre timer før gjestene skulle komme. Alene.
— Mamma, bare ikke press henne i dag, sa han lavt. — La meg ordne dette selv. Hun er sta. Begynner du foran alle, låser hun seg helt.
— Erik, hvor lenge skal du trekke dette ut? Svigermor klirret med serviset. — Folk begynner allerede å snuse rundt etter tomter der ute. Nilsen-familien solgte sin for så mye penger at jeg ikke trodde det først. Jeg måtte spørre tre ganger. Og vi har ikke all verdens tid.
Trykk på Neste for å fortsette