— Hva er forskjellen? Anna så opp. — Kari, jeg forstår ingenting av sånt. Jeg har rettet skolebøker i tretti år, ikke lest juridiske dokumenter.

— Da sier jeg det enkelt. Kari snakket rolig, nesten som en lærer som forklarer et regnestykke. — Et testament får virkning først etter at personen er død. Så lenge han lever, endrer det ingenting. Han kan skrive det om ti ganger hvis han vil, og han kan trekke det tilbake uten å spørre noen.

— Og gavebrev?

— Et gavebrev virker med en gang. Hvis han har signert, og overføringen er blitt tinglyst, kan eierskapet være flyttet allerede nå.

— Når det først er tinglyst, er det i praksis gjort, fortsatte Kari. — Da står ikke leiligheten lenger bare på ham. Den nye eieren er den som har fått gaven. Og en gave kan man ikke bare hente tilbake fordi man angrer. Gitt er gitt.

Anna kjente en iskald stripe gli nedover ryggen.

— Så hvis han har skrevet gavebrev til henne …

— Vent litt. Ikke løp foran alt nå. Kari la hånden sin over Annas. — Det finnes en ting her som er helt avgjørende. Hør nøye etter. Når kjøpte dere leiligheten?

— To år etter at vi giftet oss. I 1997.

— Altså mens dere var gift, sa Kari og nikket langsomt. — Da regnes den som felles. Etter loven har du krav på halvparten. Den delen har hele tiden vært din, uansett hvem som står som eier i papirene. Om den står på ham alene eller på dere begge, spiller ikke hovedrollen. Den ble kjøpt i ekteskapet, og da deles verdien. Erik kan ikke gi bort din halvdel, selv om han skulle ønske det. Den tilhører ikke ham.

— Halvparten, gjentok Anna lavt, som om ordet kom tilbake fra et tomt rom.

— Ja. Den ene halvdelen er din, og den kan ikke et gavebrev røre. Men sin egen halvdel kan han i utgangspunktet disponere over. Den kan han gi til hvem han vil. Til datteren sin, til en nabo, til hvem som helst.

Anna snudde ansiktet mot vinduet. Smale striper av smeltende snø gled nedover glasset.

— Tjueåtte år, Kari. Jeg har vasket, malt, båret, stelt og ordnet i hvert eneste hjørne av den leiligheten. Og nå sitter jeg igjen med ordet «halvparten».

— Ikke begrav deg selv før vi vet mer. Dette er ikke hele bildet, og kanskje ikke engang det viktigste. Kari tok en slurk te. — Fortell meg heller dette: hvordan er Erik nå? Er han klar i hodet?

— I dag kjente han meg igjen. Han snakket litt. Men i går og dagen før var han nesten ikke ved bevissthet. Legene sier … de snakker ikke lenger om måneder. De teller dager.

Kari smalnet øynene.

— Da blir saken annerledes. Det finnes regler for sånt også. Hvis en person skriver under på dokumenter mens han er så omtåket at han ikke forstår hva han gjør, for eksempel på grunn av sterke medisiner eller bevissthetsforstyrrelser, kan en slik disposisjon angripes. Man kan kreve den kjent ugyldig. Men da må det gjennom retten.

— Og hvordan i all verden skal jeg bevise det? Han kan jo ikke forklare noe etterpå.

— Med journalen. Med notatene fra sykehuset: hvilke medisiner han fikk, om han var våken, orientert, forvirret. Man kan få en sakkyndig vurdering i ettertid, basert på dokumentene. Og vitner kan brukes. De pleierne du nevnte, de som sa at «notaren» eller advokaten hadde vært innom. Det er tungt, det tar tid, og ingen kan love at du vinner. Men det er ikke håpløst. Og en ting til må du huske, for den kan bli viktig senere: selv om gavebrevet blir stående, eller om alt går etter et testament, finnes det noe som heter lovbestemt arv og minstearv.