Det siste avsnittet leste Kari tre ganger.

«Jeg vil at hun skal få min halvdel av leiligheten. Ikke ta din del fra deg — det som er ditt, skal være ditt, og du har fortjent det hundre ganger. Men min del vil jeg gi til henne. Så jeg i det minste helt på slutten ikke bare er en fullstendig drittsekk. Døm meg ikke for hardt. Og døm ikke henne. Hun har ingen skyld i dette. Alt er mitt.»

Arkene sank ned i fanget hennes. Utenfor vinduet ble ettermiddagen mørkere. Pelargoniaen i vinduskarmen slapp et tørt blad.

Slik ble hun sittende, kanskje en hel time. Inne i henne sloss to Kari-er med hverandre. Den ene ropte: «Han forrådte deg. Han løy hele livet. Og nå, helt til slutt, skriver han bort leiligheten til en fremmed.» Den andre, langt stillere, spurte: «Hva om det hadde vært din datter? Hva om du var den som ble visket ut i tretti år, og du fant faren din først et halvt år før han skulle dø?»

Neste morgen ringte Kari til Marit og fortalte om brevet. I andre enden ble det stille en stund. Så kom Marits stemme, nøktern og praktisk:

— Greit. Følelser er følelser, men papirene må undersøkes. Vi bestiller en utskrift fra grunnboken.

— Fra hva?

— Grunnboken. Det er det offentlige registeret der det står hvem som eier fast eiendom. Leiligheter, hus, tomter, garasjer — alt. Vil du vite hvem som står som eier akkurat nå, bestiller du en utskrift, og der står det svart på hvitt. Uten rykter og uten gjetting. Da får vi vite om de rakk å tinglyse gavebrevet eller ikke. Før det er ført inn der, er gaven på en måte ikke helt fullført.

De bestilte utskriften samme dag, på nettet. Den kom noen dager senere.

Da papiret endelig lå på kjøkkenbordet, brettet Marit det ut, skjøv brillene opp på nesen og bøyde seg over utskriften.

— Ja, der ser du, sa hun lavt. — Nå står leiligheten registrert på to personer. Den ene halvparten regnes som din, som felleseie fra ekteskapet. Den har ingen rørt. Men den andre delen, Lars sin… Hun lot pekefingeren gli langs linjen. — Ja. De rakk det. Gaveoverføringen er tinglyst. Mottaker: Ingrid. Det er formelt i orden, Kari. Hans halvdel er hennes nå. Alt er registrert.

Kari stirret på bokstavene, men kjente ikke den samme lammende redselen som hadde grepet henne den første natten. Det var underlig. Som om brevet hadde flyttet på noe inni henne, satt alt i en annen rekkefølge.

— Men det kan altså fortsatt bestrides?

— Ja, svarte Marit og tok av seg brillene. — Loven gir deg en frist. Ikke for alltid, men du har tid ennå. Det haster ikke i dag. Men hør her, Kari: Nå er ikke dette lenger et spørsmål for meg. Det er ditt valg. Vil du, setter vi i gang, skaffer advokat og går til retten. Vil du ikke, legger vi utskriften i en skuff og fortsetter livet.

Kari brettet arket sammen, én gang, så én gang til, og la det ned i den samme blikkboksen. Sammen med avtalen. Sammen med brevet.

— Det får ligge der litt, sa hun. — Jeg må tenke.

Neste morgen dro Kari til sykehuset med brevet i vesken. Den dagen var Lars våken og klar i hodet, en av de sjeldne dagene da tåken hadde trukket seg unna. Ingrid var ikke kommet ennå.