— Hva er forskjellen? Kari løftet blikket. — Marit, jeg kan ingenting om dette. Jeg har rettet skoleoppgaver i tretti år, ikke juridiske dokumenter.

— Hør enkelt på meg. Marit snakket rolig, nesten som en lærer som forklarer et regnestykke. — Et testament er et dokument som først får betydning etter dødsfallet. Så lenge personen lever, forandrer det ingenting i praksis. Det kan skrives om ti ganger om nødvendig, og det kan oppheves når som helst uten at man spør noen om lov.

— Og et gavebrev?

— Et gavebrev virker derimot med én gang det er underskrevet og tinglyst.

Da er boligen i realiteten ikke lenger hans. Mens han fremdeles lever. Den nye eieren er den som har fått gaven. Og å ta en gave tilbake er ikke noe man bare gjør; gitt er gitt.

Kari kjente en iskald stripe gli nedover ryggen.

— Så hvis han har skrevet gavebrev til henne …

— Ikke løp foran nå. Marit la hånden sin over Karis. — Det finnes en detalj her, og den er helt avgjørende. Hør nøye etter. Når kjøpte dere leiligheten?

— To år etter at vi giftet oss. I 1997.

— Altså mens dere var gift, sa Marit og nikket langsomt. — Da regnes den som noe dere har skaffet dere sammen. Etter loven tilhører halvparten deg. Den har vært din hele tiden. Det spiller ingen rolle om papirene står på Lars alene eller på dere begge. Ble den kjøpt i ekteskapet, er utgangspunktet at den deles likt. Din halvdel kan Lars ikke gi bort, uansett hvor mye han skulle ønske det. Den eier han rett og slett ikke.

— Halvparten, gjentok Kari lavt, som om ordet kom fra et annet rom.

— Ja. Den delen er din, og den kan ikke et gavebrev røre ved. Men sin egen halvdel, den andre delen, kan han i prinsippet gi videre. Til hvem han vil. Til datteren sin, til naboen, til hvem som helst.

Kari snudde ansiktet mot vinduet. Små, våte snøstriper rant nedover glasset.

— Tjueåtte år, Marit. Jeg har stelt hver eneste krok i den leiligheten med mine egne hender. Og nå står jeg igjen med «halvparten».

— Vent litt før du begraver alt. Dette er ikke hele bildet, og kanskje ikke engang det viktigste. Marit tok en slurk te. — Fortell meg heller dette: Hvordan er han mentalt? Er han klar i hodet?

— I dag kjente han meg igjen. Han snakket litt. Men i går og dagen før lå han nesten hele tiden borte. Legene sier at det bare er snakk om dager.

Marit knep øynene sammen.

— Da begynner det å bli interessant. For det finnes noe i lovverket du bør vite om. Hvis et menneske skriver under på papirer mens han er i en tilstand der han ikke forstår hva han gjør — på sterke medisiner, i tåke, halvt bevisstløs — da kan en slik disposisjon angripes. Man kan kreve den kjent ugyldig. I retten.

— Men hvordan i all verden skal jeg bevise det? Han kan jo ikke fortelle noe.

— Med journalen hans. Med notatene fra legene: hvilke medisiner han fikk, om han var våken og orientert den dagen. Med en sakkyndig vurdering, den kan gjøres i ettertid ut fra dokumentene. Og med vitner, for eksempel de pleierne du nevnte, de som sa at «notaren var innom». Det er tungt, det tar tid, og ingen kan love at du vinner. Men muligheten er der. Og én ting til må du huske, for den kan bli viktig senere: Selv om gavebrevet blir stående, eller alt skjer gjennom testament, finnes det noe som heter en lovbestemt arv.