Senere den kvelden satt Anna på feltsengen og stirret ned i gulvet.

— Jeg hørte det, sa hun da Kari kom inn. — Ikke lat som om ingenting skjedde. Jeg hørte alt.

— Hun mener det ikke vondt. Hun har bare vært gjennom noe lignende selv, men det er lenge siden. Hun har glemt hvordan det føles.

— Nei, hun har ikke glemt. Det er derfor hun blir sint. Fordi hun husker, og fordi det gjør vondt. Jeg forstår henne, Kari. Virkelig.

— Så hva gjør vi nå?

— I morgen begynner jeg å lete etter et rom. Jeg har nok til leie hvis det er litt utenfor sentrum. Det blir trangt, men det går.

— Anna, ikke forhast deg.

— Jeg forhaster meg ikke. Jeg tar en beslutning. Det er ikke det samme. Hvis jeg skal vente til alt passer, kommer jeg til å vente for alltid. Da må jeg gjøre det nå.

Kari ville protestere, men lot være. Hun kjente det uttrykket i ansiktet hennes. Anna hadde allerede bestemt seg.

Fire dager senere bar Anna den blå bagen sin inn i et leid rom i et gammelt hus på den andre siden av byen. Rommet var smalt, med ett vindu og gulvplanker som knirket under føttene. Tapetet hadde løsnet i det ene hjørnet. Sengen sto presset inntil radiatoren.

— Det er litt trist her, sa Kari og så seg rundt.

— Det er mitt, svarte Anna. — Det holder.

Hun satte bagen på sengen, dro opp glidelåsen og begynte å legge klærne på plass.

— Takk, sa hun etter en stund. — Og si takk til Inger også. Jeg mener det. Uten dere hadde jeg ikke klart denne måneden.

— Ring meg. Hver dag.

— Det skal jeg. Men akkurat nå trenger jeg å sitte litt alene. Tenke.

Kari klemte henne hardt før hun gikk. Anna ble sittende på sengekanten. Stillheten i et fremmed rom er annerledes enn annen stillhet. Den trøster ikke, men den presser heller ikke. Den bare finnes. Og man må lære seg å bo i den.

Telefonen lyste opp. Lars. «Hørte du har flyttet fra venninnen din også. Klarte du ikke å oppføre deg der heller?»

Anna leste meldingen. Så trakk hun på smilebåndet. Hvordan han visste det, spilte ingen rolle. Det som betydde noe, var noe annet. Hun skrev: «Jeg har leid mitt eget rom. Ikke kontakt meg mer.» Så trykket hun på send.

Deretter blokkerte hun nummeret.

Et halvt år gikk. Så et helt. Anna jobbet så mye at beina verket om kveldene, og øynene nesten lukket seg over lærebøkene. Hun meldte seg på kurs, tok eksamen og fikk sertifikat. Så tok hun enda ett. Etter hvert la noen merke til henne, og hun fikk tilbud om bedre vilkår.

— Anna, når hvilte du sist? spurte Kari en dag på telefonen.

— I et tidligere liv, svarte Anna. — Kari, jeg har ikke tid til å hvile. Jeg må spare. Hver eneste måned skal noe legges til side. Uten unntak. Jeg har lovet meg selv det.

— Du kommer til å slite deg helt ut.

— Nei. Jeg kommer til å dra meg selv opp. Det er noe annet.

Åtte måneder senere flyttet hun fra rommet og inn i en ettromsleilighet. Den var leid, den også, men den var ordentlig: med eget kjøkken, varmt vann og en ny lås i ytterdøren. Anna sto midt i det tomme rommet og smilte. Alene. Til seg selv. Litt senere kom Kari med en kake under armen.

— For det nye hjemmet, sa hun.