Og nå, klokken 18.17, satt hun der og forklarte meg at jeg ikke gjorde nok.

— Så hva har du tenkt å lage? spurte hun.

— Ingenting.

Ansiktet hennes forandret seg med det samme.

— Hva mener du med ingenting?

— Jeg skal ikke lage middag.

— Og Anders da?

— Anders er et voksent menneske.

Kari satte koppen så brått ned på bordet at det smalt svakt i porselenet.

— Men altså.

— Hvordan er det egentlig du snakker om mannen din?

Jeg reiste meg og skjøv laptopen til side.

— Hvordan jeg snakker?

— Når en mann kommer hjem etter en lang dag på jobb, skal det stå mat klar til ham i huset.

— Det samme gjelder en kvinne.

— Å nei, ikke begynn med det der igjen.

Jeg smilte svakt.

Den setningen kjente jeg ut og inn.

«Ikke begynn med det der igjen.»

Som regel betydde det egentlig:

«Ikke si meg imot.»

Kari reiste seg også.

— Vet du, Inger, da jeg var på din alder, hadde jeg allerede to barn. Jeg jobbet, jeg holdt orden hjemme, og likevel sto det varm middag på bordet hver eneste kveld.

— Gratulerer.

Hun blunket forvirret.

— Hva?

— Jeg sa gratulerer.

— Gjør du narr av meg nå?

— Nei. Jeg sier bare at det var ditt valg. Ikke mitt.

Hun la armene i kors over brystet.

— Vet du hva problemet ditt er, Inger? Du vil nyte alle fordelene ved å være gift, men uten å løfte en finger for det.

Denne gangen lo jeg faktisk høyt.

Påstanden var så urimelig at jeg ikke klarte å reagere på noen annen måte.

— Uten å løfte en finger?

— Bare se deg rundt på dette kjøkkenet.

Så jeg gjorde det.

Kjøkkenet var rent.

Oppvaskmaskinen hadde jeg tømt samme morgen.

Benkeplaten var skinnende ren.

Kjøleskapet var fullt, fordi jeg hadde handlet inn to dager tidligere.

— Hva er galt med kjøkkenet?

— Det blir ikke laget mat her.

Jeg ble stående taus et par sekunder. Så hørte jeg ytterdøren gå opp.

— Jeg er hjemme! ropte Anders.

Uttrykket i ansiktet til Kari forandret seg på et øyeblikk.

Det var nesten imponerende å se.

Kvinnen som for bare noen sekunder siden hadde snakket til meg med forakt i stemmen, slo plutselig over i en mild og kjærlig tone.

— Kjære deg!

Anders kom inn på kjøkkenet, la nøklene fra seg på kommoden og kysset moren sin på kinnet som hilsen.

Deretter så han på meg.

— Hei.

— Hei.

Han åpnet kjøleskapet.

— Hva blir det til middag?

Jeg så på Kari.

Hun så tilbake på meg.

Og akkurat da forsto jeg at det var nettopp dette øyeblikket hun hadde ventet på.

— Spør moren din, svarte jeg.

Anders snudde seg mot meg.

— Unnskyld?

— Hun ser ut til å ha ganske bestemte meninger om hva som bør serveres til middag i dag.

Kari sukket tungt.

— Å, Inger, ikke gjør dette til et stort drama.

— Jeg gjør ikke noe drama av det.

— Jeg sa bare til henne at hun kunne lage noe, forklarte hun til sønnen sin. — Hun er jo tross alt hjemme hele dagen.

Anders lukket kjøleskapsdøren langsomt.

Jeg fulgte ham med blikket.

Ventet.

En del av meg håpet fremdeles at han skulle si:

«Mamma, Inger jobber. La henne være.»

Men det sa han ikke.

I stedet trakk han bare på skuldrene.

— Hun tar jo ikke helt feil.

Den ene setningen traff hardere enn alt Kari hadde sagt til meg før det.

— Mener du virkelig det?

Anders forsto tydeligvis med én gang at han hadde tråkket feil.