««Det er ikke det samme.» sa Kari foraktfullt da Inger, nylig ferdig etter nesten ni timers hjemmearbeid, lukket laptopen»
Deres egoistiske krav knuget meg til stillhet.
Svigermorens ord skar gjennom stillheten på kjøkkenet akkurat idet jeg hadde klappet igjen laptopen.
— Du sitter jo hjemme hele dagen, Inger. Du kunne i det minste ha laget middag!
Jeg løftet blikket langsomt og så på Kari.
Hun satt ved kjøkkenbordet mitt med en kaffekopp foran seg, like ubesværet som om hun befant seg i sitt eget hus.
Klokken var 18.17. Jeg hadde arbeidet i nesten ni timer.
Dagen hadde begynt halv ni med et møte med salgsteamet. Deretter hadde jeg brukt hele formiddagen på å finpusse en presentasjon til en viktig kunde. Lunsjen spiste jeg foran skjermen mens jeg svarte på e-poster, og ettermiddagen ble avsluttet med to videomøter. Men i Karis øyne telte ingenting av dette.
Fordi jeg jobbet hjemmefra.
I hennes hode betydde det å være hjemme at man alltid var tilgjengelig.
Man hadde tid til å handle.
Tid til å vaske.
Tid til å ta imot de uanmeldte besøkene hennes.
Og tydeligvis også tid til å lage middag til hele familien.
Jeg kastet et blikk på klokken.
— Jeg ble nettopp ferdig med jobb.
Kari trakk på skuldrene.
— Nettopp. Da kan du jo begynne å lage mat nå.
Et øyeblikk trodde jeg at jeg måtte ha hørt feil.
— Unnskyld?
— Anders kommer snart hjem. Han har tross alt vært på arbeid hele dagen. Han fortjener å komme hjem til varm mat etterpå.
Denne gangen lukket jeg laptopen helt.
— Jeg har også jobbet hele dagen.
Hun lo lavt.
Men det var ikke en ekte latter.
Det var den korte, foraktfulle fnysingen hun alltid kom med når jeg sa noe hun syntes var latterlig.
— Inger … du sitter foran en datamaskin.
Jeg møtte blikket hennes uten å vike.
— Ja. Det er jobben min.
— Det vet jeg da. Men det er jo ikke det samme.
Der var det igjen.
De fire ordene jeg hadde fått høre om og om igjen i nesten to år.
«Det er ikke det samme.»
Når Anders kom hjem utslitt, var det helt forståelig.
Når jeg var sliten, hadde jeg visst bare «stirret for lenge på skjermen».
Når Anders hadde et viktig møte, måtte ingen forstyrre ham.
Når jeg hadde et viktig møte, kunne Kari ringe på fem ganger fordi hun ville hente en bolle hun hadde glemt hos oss tre uker tidligere.
Og det verste av alt?
Hun hadde nøkkel.
Anders hadde gitt henne den.
«I tilfelle noe skulle skje.»
I Karis liv oppsto det forbausende mange slike tilfeller.
Hun kom innom for å drikke kaffe.
Hun leverte klær.
Hun trengte å bruke skriveren vår.
Hun ventet på et bud hos oss.
Hun tok noe ut av fryseren vår.
Eller hun stakk bare innom «i fem minutter for å prate litt».
De fem minuttene hennes var sjelden kortere enn en time.
Den ettermiddagen hadde hun dukket opp klokken 16.40.
Jeg satt midt i et videomøte.
Hun låste seg inn med sin egen nøkkel.
Så gikk hun gjennom gangen mens hun snakket i telefonen, så høyt at tre av kollegene mine kunne høre henne.
Jeg måtte slå av mikrofonen.
Etter møtet spurte jeg hvorfor hun hadde kommet.
— Anders sa at jeg bare kunne stikke innom.
— Hvorfor det?
— Bare fordi.
Og så ble hun.
Mens jeg gjorde ferdig arbeidsdagen, satt hun i stuen og så på TV, drakk to kopper kaffe og spiste opp kjeksene jeg hadde kjøpt dagen før.
Trykk på Neste for å fortsette