— Anna er kona mi, mamma. Jeg trenger ikke at noen beskytter meg mot henne.

Søsteren til Erik senket blikket, som om hun forsøkte å skjule et lite smil.

Plutselig skjøv Inger stolen bakover og reiste seg.

— Jeg skjønner. Det er tydeligvis ingen som trenger meg her.

Jeg sa ingenting.

Det gjorde ikke Erik heller.

Antakelig ventet hun at noen skulle komme etter henne, be henne bli, glatte over det hele. Men ingen rørte seg.

Hun nappet vesken sin til seg fra stolen.

Før hun gikk, snudde hun seg mot meg én siste gang.

— Du behøvde ikke ydmyke meg foran alle sammen.

Jeg møtte blikket hennes i noen sekunder.

— Jeg har ikke ydmyket deg, Inger.

Jeg nikket mot den lukkede mappen på bordet.

— Jeg la bare tall ved siden av ordene dine.

Hun stivnet.

— Hvis de tallene er ubehagelige for deg, er det kanskje ikke kontoutskriftene som er problemet.

Inger gikk uten å si farvel.

Døren slo igjen bak henne.

I noen øyeblikk var det helt stille i rommet.

Så kremtet en av Eriks fettere forsiktig.

— Vel … er det noe kake igjen?

Da brast alle i latter.

Til og med jeg lo.

Som om noen hadde åpnet et vindu, forsvant trykket i rommet på et øyeblikk.

Bare Erik lo ikke.

Han ble sittende og stirre på mappen.

Senere, da gjestene hadde dratt, hjalp han meg med å rydde av bordet. Tallerkener klirret lavt, glass ble samlet sammen, og stillheten mellom oss var en annen enn før.

— Unnskyld, sa han til slutt.

Jeg så ikke opp med det samme.

— For hva?

— For at jeg ikke satte en stopper for dette for mange år siden.

Jeg fortsatte å sette tallerkener inn i oppvaskmaskinen.

— Ja.

Jeg pakket ikke svaret inn i noe mildere.

For det var sant.

Erik nikket langsomt.

— Jeg trodde alltid at hvis jeg bare holdt munn, så bevarte jeg freden.

Jeg lukket oppvaskmaskinen, rettet meg opp og så på ham.

— Tausheten din bevarte aldri noen fred, Erik. Den gjorde bare at hele konflikten ble lagt over på meg.

Først sa han ingenting.

Så nikket han igjen.

— Det skal ikke skje mer.

Jeg visste ikke om han kom til å holde det løftet.

Det kunne bare tiden vise.

Men noe merkelig skjedde likevel.

De neste tre ukene kom ikke Inger innom én eneste gang.

Da hun til slutt dukket opp igjen for å drikke kaffe, var hun uvanlig stille.

Hun så på de nye gardinene i stuen.

Så lot hun blikket gli over kjolen min.

Til og med lampen vi nettopp hadde kjøpt, studerte hun lenge nok til at jeg rakk å forberede meg på en kommentar.

Jeg ventet.

Men den kom ikke.

Til slutt løftet Inger kaffekoppen og sa bare:

— Den lampen var fin.

Jeg så på henne.

— Takk.

Det var alt.

Jeg trengte ingen perfekt unnskyldning.

Jeg trengte heller ingen stor, tårevåt forsoning.

For den søndagen hadde det oppstått noe mellom Inger og meg som var langt viktigere enn alle kontoutskriftene jeg hadde lagt frem på bordet.

En grense.

En grense som ikke hadde eksistert på elleve år.

Og fra den søndagen av var det ingen som våget å trå over den igjen.