«Kom deg ut herfra!» ropte Erik, rød i ansiktet, og pekte mot døren
Urettferdig, ydmykende tirade knuste kveldens skjøre ro.
– Kom deg ut herfra!
Glasset slo hardt ned i bordplaten. Ølet skvatt utover duken – den samme lyse linduken jeg hadde strøket bare en time før gjestene skulle komme. Seks mennesker stivnet med gaflene i hånden. Erik sto ved bordenden, rød i ansiktet av både alkohol og raseri, og pekte mot døren.
Jeg satt ytterst på benken. Foran ham sto potetsalaten jeg hadde begynt å skjære grønnsaker til allerede ved lunsjtider, nå halvspist. Aspiken, kålpai, sildesalat. Seks retter til seks personer. Siden klokken ni om morgenen hadde jeg knapt satt meg ned, og beina verket så sterkt at jeg, selv der jeg satt, kjente hver eneste trapp jeg hadde gått i løpet av dagen.
– Hørte du hva jeg sa? Ut! Mens jeg fortsatt er snill!
Seks par øyne vendte seg mot meg. Lars, kollegaen hans, la gaffelen forsiktig fra seg på tallerkenkanten. Kona hans, Anna, stirret forbi meg og inn i hjørnet, som om det fantes noe der hun absolutt måtte se på. De to andre parene – bekjente fra jaktklubben til Erik, med konene sine – satt helt stille. Ingen sa et ord. Bare kjøleskapet summet jevnt ute på kjøkkenet, og gjennom vinduet hørtes lyden av en bil som passerte nede på gaten.
I ti år hadde jeg vært gift med denne mannen. Ti år med samme kjøkken, samme seng, samme kjøleskap. Og i åtte av de årene hadde stemmen hans vært en del av huset – høy, skarp, rasende. Omtrent annenhver måned, iblant oftere. De tre første årene talte jeg gangene. Senere orket jeg ikke mer. Grovt regnet måtte det ha vært rundt femti. Femti kvelder der det ikke gikk an å trekke pusten normalt i sin egen leilighet.
Denne gangen handlet det om øl. Jeg hadde tatt flaskene ut av kjøleskapet, men han ville ha dem romtempererte. Seks flasker, kjøpt etter vakten min, da jeg stakk innom butikken på vei fra T-banen. Tjuefem kroner stykket, for han drakk bare ett bestemt merke. Men jeg hadde satt dem kaldt. Feil. På feil sted. Jeg hadde ikke forstått det på forhånd.
– I ti år har jeg prøvd å lære henne opp, og det hjelper ikke! Erik lot blikket gli over gjestene, og jeg så hvordan han lette etter støtte hos dem. – Hun er lageransvarlig, liksom. Teller esker hele dagen, men hjemme klarer hun ikke engang å servere øl riktig.
Han flirte kort. Ingen lo sammen med ham.
Lars kremtet. En av kvinnene – kona til Per – sukket så høyt at alle hørte det. Under duken kjente jeg hvordan fingrene mine krøllet kanten av forkleet sammen til en hard klump. Det var blitt en vane. Etter åtte år skjedde det av seg selv: hver gang han hevet stemmen, grep hendene mine etter stoff.
Men tidligere hadde det skjedd når vi var alene. Eller foran moren hans, som bare ristet på hodet og tidde. Eller over telefonen, mens jeg sto mellom reolene på lageret og presset mobilen mot øret for at kollegene ikke skulle høre. Aldri før hadde han gjort det foran fremmede. Ikke foran mennesker som så oss én gang hvert kvartal og trodde at vi levde som et vanlig ektepar.
Trykk på Neste for å fortsette