Mors lille gutt. De ordene hadde Kari skjøvet unna i alle de sju årene de hadde vært gift. Nå sto de rett foran henne, umulige å overse.

— Jeg skjønner, sa hun lavt.

Så snudde hun og gikk inn for å pakke en bag.

— Hvor skal du? Lars fulgte etter henne.

— Til mamma. Inn til byen.

— Kari, gi deg nå. Det er sent, bussene går ikke lenger.

— Da ringer jeg etter taxi. Jeg har også en mor, Lars. En ordentlig en.

Inger kom ut på verandaen akkurat idet Kari dro glidelåsen igjen.

— Ja, det er kanskje like greit, sa hun og nikket fornøyd. — Reis du og sov på det. Når du får tenkt deg om med kaldt hode, skjønner du nok at jeg har rett.

Kari hengte bagen over skulderen. Ved porten snudde hun seg én gang.

— Vet du hva som sårer mest, Inger? Jeg trodde faktisk at du var som en mor nummer to for meg.

Så gikk hun ut og lukket porten bak seg.

Moren åpnet døren, så på datteren sin og forsto alt uten at Kari rakk å si et ord. Anne hadde alltid forstått henne slik.

— Kom inn, sa hun bare. — Jeg setter på vann.

De satte seg på det lille kjøkkenet der Kari hadde vokst opp. Den samme voksduken med prikker lå på bordet, og i luften hang den velkjente duften av tørket mynte. Her var det ingenting skjult, ingen bakdører, ingen spill.

— Så, sa Anne mens hun helte te i koppene. — Fortell.

Og Kari fortalte. Om notaren. Om at hun var blitt kalt en utenforstående. Om Lars, som hadde visst alt i et halvt år og likevel holdt tett. Et par ganger brast stemmen hennes, men hun tvang seg til å fortsette.

Anne avbrøt henne ikke. Hun bare lyttet. Da Kari var ferdig, sa hun:

— Jeg advarte deg jo. Husker du det? Før bryllupet. Jeg sa at du måtte se nøye på hvordan moren behandlet sønnen sin. Slik hun styrer ham, slik kommer han til å la henne styre deg også.

— Du sa det, innrømmet Kari.

— Ja. Denne Inger har alltid hatt Lars surret rundt lillefingeren. Og for ham er det behagelig. Mor bestemmer, mor tenker, mor peker ut hvem som har skylden.

Kari la begge hendene rundt tekoppen. Varmen begynte langsomt å vende tilbake i fingrene.

— Mamma, jeg vet ikke hva jeg skal gjøre nå.

— Hva er det å vite? Anne trakk lett på skuldrene. — Du skal leve videre. Men fra nå av bruker du hodet mer enn hjertet.

— Jeg har lagt så mye i det huset. Ikke bare penger. Krefter. Tid. Hele sjelen min.

— Penger, sier du? Anne smalnet øynene. — Dere brukte vel en del på oppussingen?

Kari nikket.

— Men har du tatt vare på papirene?

Kari løftet blikket.

— Hvilke papirer?

— Kvitteringer. Fakturaer. Betalinger til håndverkere, materialer, alt slikt. Du er jo regnskapsfører, jenta mi. Du pleier vel ikke å la tall forsvinne i løse luften?

Da kom Kari på det.

Hun hadde jo faktisk ført alt inn. Ikke fordi hun hadde planlagt noe, men av gammel yrkesvane. Jobben hadde lært henne at hver krone skulle ha sin plass. Da de startet oppussingen av huset, hadde hun laget en egen fil. Takplater, rør, murstein til ovnen, betaling til arbeidslaget. Alt lå der, sammen med kvitteringer og skjermbilder av overføringer. Filen hadde bare ligget urørt i skylagringen i flere år.