— Hvor er Anna? spurte Maria Bakken.

Hun satt vanligvis stille bakerst med flettene sine, jenta som Anna en gang hadde hjulpet ut av den stumme skrekken som grep henne hver gang hun måtte stå ved tavlen.

— Hun har sluttet, svarte inspektøren.

— Hun ble sagt opp, rettet Erik Haugen.

— Det angår ikke deg, Haugen.

— Jo, sa han. — Det gjør det faktisk.

Inspektøren så trett på ham over brilleglassene.

— Ikke spill smart. Finn frem bøkene. Temaet i dag er…

— Vi kommer ikke til å ha time, sa Erik.

— Hva sa du?

— Ikke uten henne. Hun behandlet oss som… som mennesker. Og dere kastet henne ut.

Inspektøren åpnet munnen, klar til å sette ham skarpt på plass, men ingen ord kom. Hun lukket den igjen. En uro begynte å bre seg i rommet. Først lavt, nesten som hvisking, deretter sterkere. Men det var ikke det vanlige bråket fra en klasse som hadde mistet kontrollen. Det var ikke tøys, ikke opprør for opprørets skyld. I lyden lå det noe hardere. Noe samlet. Noe voksent.

— Stille! ropte inspektøren brått.

Og det ble faktisk stille.

Ikke fordi noen var redde for henne.

Men fordi Erik Haugen reiste seg.

— Gutter, jenter, sa han lavt. — Kom.

— Hvor da? spurte en forvirret stemme fra bakerste rad.

— Til rektor.

Så gikk de.

Alle tretti. Uten å rope, uten å løpe. To og to, slik de pleide å gå til gymsalen eller matsalen. Erik gikk først. Bak ham fulgte Maria Bakken. Deretter kom Per, Knut, Sara, Larsen-tvillingene, lange Jens som alle kalte Skolisse, og resten av klassen.

Inspektøren ropte etter dem. Så satte hun nesten i sprang nedover gangen.

Men ingen av elevene snudde seg.

Rektor satt på kontoret sitt og drakk te akkurat da. Gjennom vinduet fikk han øye på en hel klasse som beveget seg samlet over skolegården, og han satte koppen langsomt fra seg. Pannen trakk seg sammen.

Så banket det på døren.

Hardt.

Så hardt at det ikke hørtes ut som én hånd, men som tretti knyttnever på én gang. Eller kanskje det bare føltes slik for ham.

— Kom inn!

Døren gikk opp.

Erik Haugen trådte først inn. Maria kom like bak. Så fulgte de andre. De fylte kontoret, stilte seg tett, skulder ved skulder. Små og høye, tynne og kraftige, skoleflinke og de som alltid slet — denne gangen sto de sammen.

— Hva i all verden tror dere at dere driver med? begynte Lars og reiste seg halvveis fra stolen.

— Lars, sa Erik.

Stemmen hans var rolig. Likevel lå det noe i den som fikk rektor til å synke ned i stolen igjen.

— Vi vil spørre om noe. Hvorfor sparket dere Anna?

— Det er ikke din sak, Haugen, svarte rektor kjølig. — Og det er heller ikke deres.

Blikket hans gled over hele klassen.

— Personalavgjørelser tas av ledelsen.

— Ble hun fjernet fordi hun ikke satte stryk på oss? spurte Maria stille.

Rødmen steg i ansiktet til rektor.

— Hvem har sagt det til dere?

— Alle vet det, svarte Erik.

— Hør nå her, sa Lars og forsøkte å samle seg. — Det finnes regler. Det finnes krav. Vurderinger skal være objektive. En hel klasse kan ikke bare…

— Spurte dere oss? avbrøt Erik. — Spurte dere: «Hvordan jobber dere med Anna?» Nei. Dere så bare på tallene og bestemte dere. Men vi er ikke tall. Vi er mennesker. Det skjønte hun.