Hun hevet ikke stemmen.

Ikke engang da Erik på den første diktaten skrev de enkleste ordene helt galt. Hun gikk bare bort til ham etter timen og sa rolig:

— Bli igjen litt. Vi skal arbeide med dette.

— Det gidder jeg ikke, freste han.

— Jo, det gjør du. Du er ikke dum, Erik. Du har bare blitt hengende etter. Og jeg lar ikke dem som har falt bakpå, bli stående alene.

Han ble.

Av ren trass ble han sittende. For å vise henne. Han var sikker på at det nå skulle komme en lang, kjedelig moralpreken, bebreidelser og prat om dårlig oppførsel.

Men Anna tok i stedet fram fargede kort hun hadde laget selv, og begynte å forklare. Ikke ovenfra og ned. Ikke som en streng lærer som vil sette noen på plass. Hun snakket som et menneske som oppriktig ønsket å bli forstått.

Etter tre slike økter skrev Erik en diktat til en treer.

— Bra jobbet, sa Anna. — Neste uke klarer du en firer.

— Kanskje jeg skal ta en femmer med det samme? gliste han.

Men det gamle, harde ulveblikket var ikke lenger like kaldt. Noe varmt hadde begynt å vise seg der inne.

— Kanskje det, svarte hun. — Alt er mulig, Erik, bare du virkelig vil.

Nesten hver eneste dag ble Anna igjen etter undervisningen.

Hun satt med ulike elever.

Med dem som rotet seg bort i reglene. Med dem som knapt turte å si noe høyt. Med dem som kom fra hjem der foreldrene drakk, og der det ikke var krefter igjen til lekser.

Hun gjorde aldri narr av noen. Hun stilte ikke elever opp ved tavla med et syrlig: «Nå skal vi se hva slags kråketær du har fått til.»

I stedet satte hun seg ved siden av dem, av og til helt ned på nabopulten, og forklarte lavmælt, rolig og uten å heve seg over noen.

Og barna begynte å søke mot henne.

Det var Erik Haugen som først la merke til at noe hadde forandret seg.

Før hadde en prøve betydd bråk, hvisking, lapper under pulten og desperate forsøk på å kikke over på arket til sidemannen. Nå lå det en stillhet over klasserommet. Tidligere hadde alle stormet ut av skolen idet klokka ringte, som om de slapp fri fra et bur. Nå ble mange sittende igjen. De holdt til i norsksalen, leste, skrev og stilte spørsmål.

Erik oppdaget nesten ikke selv når han begynte å lese.

Anna ga ham en fortelling om en gutt som fikk hjelp når han trengte det som mest. Han leste den ut i løpet av én natt. Neste morgen kom han med røde øyne og mumlet:

— Den der … altså … den var ikke dum. Han gutten, liksom.

Anna smilte forsiktig.

— Jeg er glad for at du syntes den var verdt å lese.

— Jeg sa ikke at jeg likte den, akkurat, brummet han og så bort. — Det er bare … sant. Sånn kan det være.

Da vinteren kom for alvor, var sjuende klasse blitt den sterkeste klassen på hele skolen i norsk og litteratur.

Ikke bare i skjemaer og på papirer som skulle se pene ut. På ordentlig. Elevene skrev bedre, snakket klarere og begynte faktisk å lese bøker. Men det viktigste var noe annet: De sluttet å være redde. De sto ved tavla uten skjelvende knær. De diskuterte. De tenkte selv. Hendene fór ikke lenger i været fordi de måtte svare, men fordi de hadde noe de ville si.

Nettopp det falt ikke i god jord hos rektor.