«Du får holde ut med dem» — inspektøren advarte da Anna trådte inn og møtte tretti utfordrende blikk
Bygdas håpefulle kaos var både vakkert og krevende.
Anna kom til bygda rett etter at hun var ferdig med lærerutdanningen.
Hun var opprinnelig fra kommunesenteret, og hørte egentlig ikke helt hjemme verken i byen eller på landet. Hun befant seg et sted midt imellom. Asfalt var ikke fremmed for henne, men hun vek heller ikke unna når grusveien ble til gjørme. På høgskolen hadde flere spådd henne en lovende framtid: bli ved instituttet, ta videre studier, skriv avhandling, bygg deg en karriere.
Men Anna sa nei.
Hun valgte bygda i stedet.
Hun var ung, lys til sinns, og hadde med seg to kofferter fulle av bøker. I tillegg bar hun på en nesten barnlig, men urokkelig tro på at skolen måtte være mer enn karakterer ført inn i en protokoll. For henne begynte skolen med mennesket.
Skolebygningen lå ytterst i bygda. Den var lav, bare to etasjer, reist i grå murstein. Rundt den lå åpne jorder, lenger borte sto skogen mørk, og nede under bakken glitret en smal elv. I gangene luktet det nymalt treverk og stuet kål fra kantina. Klasserommene hadde gamle pulter med lokk som kunne vippes opp, fulle av riper, hakk, navn og spor etter utallige elevkull.
Barna var bråkete, kantete og kledd i alt mulig. En gutt hadde en jakke som åpenbart var arvet fra noen større, en jente gikk i en kjole sydd om fra morens gamle. De fleste familiene hadde lite å rutte med. Likevel var blikkene til mange av dem levende. Våknende. Som om de ventet på noe.
Anna fikk ansvar for sjuende klasse — tretti elever.
Det var en vanskelig alder: de var ikke små lenger, men heller ikke voksne. Dessuten fikk hun straks høre at denne klassen var den mest krevende på hele skolen.
— Du får holde ut med dem, sa inspektøren, en høy, mager kvinne med briller. — De har… temperament.
Så gikk Anna inn i klasserommet.
Tretti par øyne festet seg ved henne. Bakerst var det noen som fnyste lavt. Et sted raslet det i papir. På første pult satt Erik Haugen, liten av vekst, bustete på håret og med hender som alltid var fulle av skrubbsår. Han var bråkmakeren hele skolen kjente til.
Anna la klasseprotokollen på kateteret og sa:
— God dag. Jeg heter Anna. Jeg skal undervise dere i norsk og litteratur. Og jeg vil be dere om én ting: ikke vær redde for å gjøre feil.
Det ble stille i rommet.
— En feil, fortsatte hun, — er ikke en forbrytelse. Den er en del av det å lære. Jeg kommer ikke til å sette toere på dere.
Nå ble stillheten enda tettere.
Erik Haugen løftet hodet.
— Aldri? spurte han.
— Aldri. Hvis det er noe dere ikke kan, skal vi finne ut av det sammen. Etter skoletid, ekstra, så mange ganger som trengs. Vi øver på nytt, prøver igjen og repeterer til det sitter. Men toere vil jeg ikke bruke. De lærer ingen noe. De gjør bare mennesker små.
Erik snøftet og vendte ansiktet mot vinduet.
— Vi får nå se, mumlet han.
I begynnelsen trodde ikke elevene på henne.
De ventet på at det måtte ligge en hake ved det. De regnet med at hun kom til å tåle dem en stund, for så å bli sliten, miste besinnelsen, rope og dele ut strykkarakterer som alle de andre. Men én uke gikk, så enda en, og deretter en hel måned — og Anna holdt ord.
Trykk på Neste for å fortsette