Tre timer senere våknet telefonen min til liv.

Det var Lars.

Jeg tok den ikke. Derimot spilte jeg av mobilsvarbeskjeden med stor fornøyelse. I bakgrunnen hørtes Emma, skingrende og hysterisk:

«Hvorfor i all verden kommer du hit med de stinkende klærne dine?! Du lovet å skaffe millionene fra den gamle kjerringa til brystene mine! Har du ingen penger, så kom deg ut! Jeg har ikke råd til å fø på deg, din taper!»

Deretter fulgte stemmen hans. Den var ikke lenger høy og selvsikker. Den var tynn, våt av gråt og patetisk. Han ba meg om å være barmhjertig. Om å åpne døren. Om å la ham sove over bare én natt, fordi den elskede datteren hans hadde kastet ham ut på den kalde trappeavsatsen sammen med kofferten.

Jeg smilte stille for meg selv. Så slettet jeg meldingen for godt og blokkerte nummeret hans.

Etterpå åpnet jeg den øverste skuffen i skrivebordet, tok fram en ubrukt tegneblokk og en pakke nye akvarellblyanter. Jeg satte meg godt til rette ved det ryddige kjøkkenbordet.

Lenge hadde jeg hatt lyst til å tegne en skisse av verandaen på det lille huset jeg en dag skulle ha i Risør. Nå visste jeg med full sikkerhet hvordan det stedet skulle være.

Der skulle det bare lukte av hav, furu og en frihet ingen lenger kunne skitne til.

Ingen andres diagnoser. Ingen lykkejegere. Ingen silikonkriser.

Bare meg.

Og den lykken jeg endelig hadde gjort meg fortjent til.