— Ingrid, vent …

Men hun tok allerede Even i hånden og gikk mot ytterdøren.

Leiligheten de flyttet inn i, var liten, men varm og fredelig. I løpet av en uke hadde Ingrid fått orden på alt. Vinduene var vasket, gulvene skinte, og det luktet rent sengetøy og nytraktet te. Even laget seg en liten krok i stuen, der han satte lekene sine og hang tegningene på veggen med teip.

— Mamma, har vi det fint sånn, bare du og jeg? — spurte han en kveld mens de dekket bordet sammen.

— Veldig fint, skatten min.

Og for første gang på lenge kjente Ingrid at ordene var sanne. Den konstante uroen var borte. Hun trengte ikke lenger tolke andres humør, forklare hvert valg eller gå varsomt gjennom sitt eget liv. Først nå skjønte hun hvor utmattet hun hadde vært.

De første to ukene ringte Henrik stadig. Han ba henne komme tilbake, lovet at han skulle snakke med Astrid, sverget på at han aldri mer skulle nevne rommet. Men Ingrid klarte ikke å glemme ansiktet hans den kvelden. Hun husket hvor lett han hadde vært villig til å sette Evens framtid til side.

— Du skjønner, — sa hun under den siste samtalen deres, — det handler ikke egentlig om det rommet. Det handler om at du aldri så på Even som din sønn. For deg var han hele tiden en byrde, akkurat slik moren din sa.

— Det er ikke sant!

— Jo, Henrik. Hvis det ikke var sant, ville du aldri ha foreslått at vi skulle selge arven hans.

Etter den dagen ringte han ikke mer.

En måned senere leverte Ingrid inn skilsmissepapirene. To uker etter det ble hun kjent med Anders.

Han bodde i naboleiligheten, jobbet som programmerer og oppdro den åtte år gamle sønnen sin alene etter at kona døde. Møtet deres var så hverdagslig at det nesten virket tilfeldig: Even ble syk, og Ingrid måtte løpe til apoteket. Anders tilbød seg å sitte hos gutten imens.

— Jeg er vant til det, — sa han enkelt. — Jeg har en liten virvelvind på samme alder selv.

Sønnen hans, Martin, var en rolig og bokglad gutt. Han og Even fant tonen nesten med én gang. Snart gjorde de lekser sammen, bygde ting av klosser og spilte dataspill side om side.

— Mamma, — sa Even en dag, — Anders spør aldri hvorfor jeg ikke har en pappa.

— Gjorde Henrik det?

— Nei. Men jeg merket at han syntes det var rart. Anders sier bare at familier kan se forskjellige ut, og at det er helt greit.

Ingrid satt ved det lille kjøkkenbordet med en kopp te mellom hendene og tenkte på hvor underlig livet kunne snu. For et halvt år siden hadde hun vært gift, bodd i en stor leilighet og drømt om stabilitet.

Nå hadde hun bare et lite rom i en småby, en stilling på det lokale biblioteket og… fred.

Utenfor vinduet raslet bjørkene i vinden. Fra rommet ved siden av hørte hun Even lese høyt for Martin med tydelig, ivrig stemme fra eventyret om Cipollino. Anders hadde lovet å komme innom senere på kvelden; han ville snakke med henne om turen de planla til foreldrenes hytte.

— Mamma, — Even stakk hodet inn på kjøkkenet, — vi skal ikke tilbake til bestemor Astrid mer, sant?

— Nei, vennen min. Det skal vi ikke.

Gutten nikket alvorlig, som om han selv hadde fattet en viktig beslutning.