— Fremtiden? — Den eldre kvinnen smilte skjevt. — Gutten har tak over hodet, mat på bordet og klær på kroppen. Hva mer trenger han? Da jeg var ung, var barn takknemlige for det de fikk.

Ved skrivebordet satt Even helt sammenkrøpet. Ingrid så hvordan han bet seg i leppen for ikke å gråte, og hvordan de smale skuldrene skalv.

Hun gikk bort til mannen sin.

— Henrik, la oss ta dette senere. Når vi alle har roet oss.

— Nei, — sa han og rettet seg opp. I blikket hans lå det noe Ingrid ikke kjente igjen, noe kaldt og fremmed. — Vi snakker ferdig nå. Enten går du med på å selge rommet, eller så …

— Eller så hva?

— Eller så får du tenke deg om. Hvis et eller annet kott betyr mer for deg enn moren min, kan du og ungen flytte dit selv.

Stillheten som fulgte, var så tett at den nesten gjorde vondt å puste. Selv Astrid tidde, tydelig overrasket over hvor hardt sønnen hadde sagt det.

— Mamma, — hvisket Even, — kan vi dra hjem?

Ingrid så på sønnen sin. Så på Henrik. Til slutt på Astrid. Tre måneder, tenkte hun. Det var alt som skulle til før alt raste sammen: håpet, illusjonene, troen på at hun kunne bygge en ny familie.

— Greit, — sa hun rolig. — Gjør deg klar, Even.

Henrik stivnet, som om han først nå forsto at hun faktisk kunne gå.

— Ingrid, ikke gjør dette … Jeg mente det ikke sånn.

Men Ingrid var allerede på vei inn på soverommet.

Hun dro skapdøren opp og begynte å legge klær og småting ned i bagen. Bevegelsene hennes var rolige, nesten mekaniske, men det fantes ikke et sekunds nøling i dem. Even kom stille inn med skolesekken sin og en bunke skrivebøker presset mot brystet.

— Mamma, — hvisket han, — er bestemor et dårlig menneske?

Ingrid stanset et øyeblikk og satte seg på huk foran ham.

— Nei, vennen min. Hun er ikke dårlig. Vi passer bare ikke sammen.

— Og Henrik?

Ingrid rettet seg langsomt opp. Blikket hennes falt på bryllupsbildet som sto på nattbordet, der hun og Henrik smilte som om de virkelig hadde funnet et trygt sted å lande.

— Henrik er heller ikke ond, — sa hun lavt. — Han har bare mistet retningen.

Da de var klare til å gå, sto Henrik allerede i døråpningen.

— Ingrid, vær så snill. Ikke dra. La oss snakke om dette som voksne mennesker.

Hun lukket glidelåsen på bagen og så på ham uten å heve stemmen.

— Hva er det igjen å snakke om, Henrik? Du var villig til å selge det som tilhører sønnen min, bare for å kjøpe en gave til moren din. Hvordan skal man forklare bort noe sånt?

— Hun er moren min! Du aner ikke hvor mye hun har gjort for meg.

— Og derfor skal Even betale prisen? Skal jeg ta fra ham det lille han har fått, fordi Astrid ønsker seg noe?

— Det handler ikke om et innfall. Den hytta er drømmen hennes.

Ingrid møtte blikket hans lenge. Det var som om hun først da så hvor langt unna hverandre de egentlig sto.

— Vet du, Henrik, da jeg var liten, hadde moren min også drømmer. Hun ønsket seg nye klær, reiser, et annet liv. Mange ting. Men hun ba meg aldri gi fra meg det som var mitt for at hun skulle få det hun savnet. Hun forsto at et barn må ha noe som er bare hans. Noe ingen voksne har rett til å røre.