En kald iling gled nedover ryggen på Ingrid.

— Mener du det alvorlig?

— Hva er problemet? Tenk litt på det. Rommet står tomt. Even bor her, hva skal han med det andre stedet? Pengene ville jo komme familien til gode. Mamma får hytta si, og vi får litt mer å leve for.

— Henrik, — sa Ingrid langsomt og behersket, — det rommet tilhører Even. Faren hans etterlot det til ham. Jeg har ingen rett til å selge det.

— Hva slags far er det, da? — fnyste Henrik.

— En som ikke betaler barnebidrag og ikke har ringt gutten én eneste gang på tre år? Ja, det var sannelig en strålende far.

— Det gjør ingen forskjell, — svarte Ingrid lavt. — Rommet er Even sitt.

— Even er sju år! — stemmen til Henrik ble skarpere. — Han aner jo ikke hva eiendom betyr. Mor har drømt om dette i årevis …

— Mamma, hva snakker dere om? — Even løftet blikket fra skriveboken.

— Ingenting, vennen min, — svarte Ingrid altfor raskt. — Fortsett med leksene dine.

Men gutten hadde allerede begynt å lytte. De mørke øynene hans gled fra moren til stefaren og tilbake igjen.

Henrik tok et skritt nærmere henne.

— Ingrid, vær nå fornuftig. Hva er egentlig problemet? Even bor jo her uansett, og det andre rommet står bare ubrukt. Dessuten er vi en familie nå. Da må vi også tenke på alt som vårt, ikke ditt og mitt.

Ingrid reiste seg og gikk bort til vinduet. Ute lå oktoberregnet som et grått slør over gårdsplassen, og små dråper rant nedover glasset i ujevne striper. For bare tre måneder siden hadde hun trodd at livet endelig hadde begynt å åpne seg igjen. Hun hadde møtt en mann som ikke bare godtok henne, men også sønnen hennes. Henrik hadde virket varm, tålmodig, forståelsesfull. Han hadde ledd sammen med Even, lært ham å sykle uten støttehjul og lest høyt for ham om kveldene.

— Henrik, jeg kan ikke selge det eneste rommet sønnen min eier. Det er ikke riktig.

— Ikke riktig? — Ansiktet hans strammet seg. — Og hva er riktig, da? At moren min skal fylle seksti uten å få en ordentlig gave fra sin egen sønn, bare fordi kona hans setter interessene til et fremmed barn foran familien?

— Fremmed? — Ingrid snudde seg langsomt mot ham. — Even er sønnen min. Og hvis vi virkelig er en familie, er han også din. Eller er han ikke det?

Henrik svarte ikke. Men Ingrid trengte ikke ordene hans. Uttrykket i ansiktet hans fortalte henne mer enn nok; han hadde allerede valgt side.

I samme øyeblikk dukket Astrid opp i døråpningen. Stemmen hennes var mild, nesten sørgmodig, men under overflaten lå det noe beregnende.

— Jeg trodde faktisk at Henrik var blitt en voksen mann, en som selv kunne bestemme hvordan han skulle hjelpe moren sin. Men det viser seg visst at han fortsatt lar seg styre.

— Mamma, ikke begynn, — mumlet Henrik, uten at det lå særlig kraft bak protesten.

— Hva skal man si? — Astrid sank ned i lenestolen og sukket så tungt at det nesten virket innøvd. — Hele livet har jeg ønsket meg en hytte. Hele livet. Og nå, når sønnen min endelig kunne gjort noe for meg, viser det seg at et lite krypinn betyr mer enn morens glede.

— Astrid, — sa Ingrid og vendte seg mot henne, — jeg forstår at du ønsker deg hytte. Men det rommet er alt Even har igjen etter faren sin. Det er en del av fremtiden hans.