«Eksen din har jo uansett latt rommet stå i barnets navn. Da selger vi det» sa Henrik, overbevist om at han hadde funnet penger til morens gave
Den daglige hån føltes dypt urettferdig og sårende.
— Eksen din har jo uansett latt rommet stå i barnets navn. Da selger vi det, — slik mente Henrik at han hadde funnet penger til gaven til moren sin.
Ingrid sto i stuen og tørket støv av bokhyllene da hun hørte den velkjente, lille kremtingen bak seg. Astrid dukket alltid opp uten en lyd, som om hun steg rett ut av luften bare for å ta svigerdatteren på fersken.
— Nå tørker du feil sted igjen, — mumlet den eldre kvinnen og rettet på morgenkåpen. — Ser du ikke hvor skitten TV-en er? Og så står du her og pusler med bøker.
Ingrid presset leppene sammen, men svarte ikke. Tre måneder under samme tak hadde lært henne at protester bare gjorde alt verre. Et sted inne i leiligheten satt Henrik og tuklet med datamaskinen, mens sju år gamle Even gjorde lekser ved kjøkkenbordet. Gutten skrev møysommelig bokstav etter bokstav i skriveboken, med tungen stukket litt ut i konsentrasjon.
— Even, — sa Astrid idet hun kom inn på kjøkkenet, — ikke sitt så krumbøyd. Du ødelegger ryggen. Og hva skal du egentlig med alle disse løkkene og strekene? Da jeg var ung, leste barn på din alder ordentlig, de satt ikke og tegnet kruseduller.
— Bestemor, jeg kan lese, — svarte gutten lavt uten å løfte blikket. — Dette er skriveøving. Vi fikk det i lekse.
— Ja da, ja da. I vår familie har alle alltid vært tidlig ute. Henrik kunne deklamere dikt utenat allerede som femåring.
Det strammet seg i brystet på Ingrid. Hver eneste dag var det det samme: små stikk, antydninger og sammenligninger. Det var som om Astrid bevisst lette etter de ømme punktene og trykket på dem, rolig og systematisk.
— Mamma, hvor er Ingrid? — lød Henriks stemme fra gangen.
— Jeg er her, — svarte Ingrid og brettet sammen støvkluten.
Henrik viste seg i døråpningen, bustete på håret og i slappe hjemmebukser. I løpet av de tre månedene de hadde vært gift, hadde han lagt merkbart på seg. Astrid foret sønnen sin som om han nettopp hadde kommet hjem etter flere år borte.
— Hør her, mamma minnet meg nettopp på noe, — sa han og klødde seg i nakken. — Hun har jo bursdag snart. Seksti år. Det er en stor dag.
— Selvfølgelig, — nikket Ingrid. — Vi markerer det. Bestiller kake, dekker bordet pent.
Henrik kastet et blikk mot moren. Astrid hevet øyenbrynene betydningsfullt og forsvant inn på rommet sitt, men for Ingrid var det åpenbart at denne samtalen var planlagt på forhånd.
— Saken er den, — begynte Henrik og satte seg ytterst på stolen, — at mamma har drømt om en hytte hele livet. Du vet jo at hun har snakket om det i ti år. Så jeg tenkte… hva om vi kjøpte en til henne? Til bursdagen.
Ingrid satte koppen hun holdt, langsomt fra seg.
— Henrik, er du klar over hva noe slikt koster?
— Klart det trengs penger. Men jeg har funnet ut hvor vi kan skaffe dem.
Det var noe ved stemmen hans som gjorde henne urolig. Han lød altfor munter, nesten som om han prøvde å overbevise seg selv.
— Og hvordan skulle det gå til?
— Eksen din lot jo rommet stå til barnet. Da selger vi det, — sa han, med et uttrykk som viste at han anså ideen som genial.
Trykk på Neste for å fortsette