— Inger, er du hjemme?

— Det ser du vel, svarte Inger mutt.

— Hvorfor dro du ikke ned til elva, da?

Kari kom inn i stua og slo seg ned ved bordet uten å vente på noen invitasjon, slik hun alltid gjorde.

— For et vær! Hun lukket de falmede øynene et øyeblikk med et fornøyd sukk. — Ren velsignelse. Man kunne jo bare lagt seg rett ut og solt seg.

— Så gå og gjør det, da.

— Erik gikk av gårde tidlig i morges, fortsatte Kari, som om hun ikke hadde lagt merke til den irriterte tonen. — Han skulle prøve seg etter brasme.

— Lars lot meg ikke gå, murret Inger.

— Jaså?

Kari lo høyt og ristet på hodet.

— Nei, nå har jeg hørt det også. Skal katten din bestemme hvor du får gå, og når du må holde deg hjemme? Du har jo ikke katt, Inger, du har et helt værvarsel med værhår. En liten pelsdekket meteorologstasjon.

— Bare le, du.

— Jeg mener det ikke stygt, altså, sa Kari og myste mot henne. — Men hør nå selv. Himmelen er blank som nyvasket glass, ikke et vindpust å kjenne, og likevel ble du sittende inne fordi Lars la seg i veien. Erik har vært ute på elva siden firetiden i morges, han.

Inger vendte blikket mot vannet. Båten til Erik var ikke lenger å se. Han måtte ha rodd langt av sted, kanskje helt forbi svingen der elvebredden forsvant bak krattet.

Kari skjøv stolen bakover og gikk bort til ovnen. Lars lå fremdeles på samme sted, tett sammenkrøllet som en mørk ullball. Ikke en muskel rørte seg i kroppen hans; bare ytterste haletippen dirret svakt en gang iblant.

— Han rører seg jo ikke, hvisket Kari nesten. — Kanskje han bare sover tungt?

— Han sover ikke.

— Kanskje han begynner å bli gammel, da? Katten til Petter nedi veien ble også rar på sine eldre dager. Kunne sette seg foran veggen og mjau til den i timesvis.

— Lars er slett ikke gammel, svarte Inger kort. — Han er bare åtte.

— Åtte år for en katt, det er vel nesten som å nærme seg pensjonsalderen, sa Kari, og lo straks av sin egen spøk.

Inger gadd ikke svare. Hun hentet frem potetene og satte seg til å skrelle dem til suppen. Kari ble sittende enda en stund, kanskje tjue minutter, og snakket om naboer, småkrangler og hvem som hadde gjort hva. Til slutt tok hun med seg praten sin og gikk hjem.

Det gikk likevel ikke mer enn omtrent en time før grinda knirket på nytt.

— Inger, du har vel ikke litt salt å låne meg? Jeg har brukt opp det siste.

Uten å si noe åpnet Inger kjøkkenskapet, tok ut en pakke og rakte den til henne.

Kari tok imot saltet, men gjorde ingen mine til å gå. I stedet klemte hun seg sidelengs forbi bordet, nærmere ovnen, og kastet enda et blikk bort på Lars.

— Ligger han der fortsatt? spurte hun lavt.

— Du ser jo det.

— Hm.

Kari trakk på skuldrene, mer ettertenksom enn spøkefull nå, og først da gikk hun mot døren.

Inger vendte tilbake til komfyren, rørte i gryta og gikk deretter ut på trammen. Klokken måtte være rundt elleve. Solen stekte nådeløst over tunet, og ute på elva var det fremdeles ikke antydning til Eriks båt.

Himmelen var nesten like klar som før.

Bare helt ute ved horisonten hadde det dukket opp en smal, grålig strek. Den var så svak at den kunne ha vært trukket med blyant langs kanten av himmelhvelvet.