Gjestene vekslet blikk.

– Og varm mat? spurte Lars.

– Den kommer.

– Salater da? ville Marit vite.

– Det blir det ikke.

Stemmene i rommet stilnet merkbart.

Erik reiste seg langsomt fra stolen.

– Hva mener du med at det ikke blir det?

– Jeg mener at jeg ikke har laget noen.

– Tuller du med meg?

– Nei. Jeg har jobbet.

Inger strammet munnen til en tynn strek.

– Erik, snakk med kona di. Hun har fått gjøre som hun vil altfor lenge.

Han kom bort til meg, mens han anstrengte seg for å beholde et smil som skulle berolige gjestene.

– Anna, du er bare i dårlig humør nå. Gå ut på kjøkkenet og gjør ferdig det du skal.

– Jeg holder allerede på med det jeg skal. Jeg avslutter middagen for dem som har betalt for den.

– Hører du hva du selv sier?

– Ja.

Rødmen steg i ansiktet hans. Han hadde ikke ventet at jeg skulle svare uten å begynne å forklare meg.

De siste årene hadde nesten alle svarene mine startet med «unnskyld» eller «jeg skal prøve». Jeg hadde bedt om unnskyldning for at jeg var sliten, for at maten ikke var klar fort nok, for at kjøleskapet var tomt, for at jeg ikke hadde smilt varmt nok til moren hans.

Nå fantes det ingenting jeg trengte å forklare.

– Du er kona hans, ikke regnskapsføreren, sa Lars med et flir, som om han prøvde å lette stemningen.

– Regnskapet har jeg også ført, svarte jeg. Derfor vet jeg nøyaktig hva denne middagen koster.

– Hva er det du driver og teller for? freste Inger. – Erik kunne da ha kjøpt maten.

– Mener du det?

Jeg vendte blikket mot Erik.

Han så bort, bare et ørlite sekund, men det var mer enn nok.

Rundt bordet begynte samtalene å surre igjen. Erik satte seg ned, skrudde på litt musikk og lot som om alt var helt normalt. Jeg visste hva han regnet med. Han var sikker på at jeg kom til å gi meg. At gjestene skulle spise, at moren hans skulle rose ham for hvor gjestfri han var, og at han senere på kvelden ville si at jeg hadde gått altfor langt.

Slik hadde det alltid vært.

Han presset.

Jeg trakk meg.

Etterpå kalte han det fred.

Jeg tok formen med kylling og poteter ut av ovnen. Det var enkel mat, uten sprø, gyllen overflate og uten noen gjennomtenkt saus ved siden av. Jeg bar den bort til bordet og satte den midt mellom tallerkenene.

– Var det alt? spurte Kari.

– For i dag, ja.

– Du kunne jo ha laget noe ordentlig.

– Det kunne jeg, svarte jeg rolig, – hvis jeg hadde fått vite at det kom gjester, og hvis det faktisk var min plikt.

Erik la gaffelen hardt fra seg.

– Anna, nå holder det.

– Greit, sa jeg. – Da holder jeg.

Jeg gikk ut i gangen.

Nederst i kommoden lå mappen jeg hadde gjort klar tidligere samme morgen. I den lå utskrifter av bankoverføringer, regninger fra de siste fire månedene, en oversikt over arbeidstimene mine og kopi av kjøpekontrakten på leiligheten. Det hadde egentlig ikke vært meningen å ta den frem så tidlig.

Jeg hadde håpet at Erik, bare én gang, skulle innrømme noe av seg selv.

Det gjorde han ikke.

Da jeg kom tilbake til kjøkkenet med mappen i hånden, satt de andre fortsatt og spiste, men praten hadde mistet flyten. Alle merket at kvelden hadde sklidd ut av det sporet Erik hadde lagt opp til.