Anne var den første som reiste seg.

— Nei, sa hun lavt. — Det er ikke det dette handler om. Dere to har bare bestemt dere for at jeg er så redd for å bli alene at jeg skriver under på hva som helst, bare Ida får en «pappa», og jeg får en mann i leiligheten. Der tok dere feil. Begge to.

Erik skjøv også stolen bakover.

— Nå ødelegger du alt selv.

— Jeg ødelegger ingenting. Jeg trekker meg bare ut av et opplegg der hjemmet mitt blir behandlet som startkapital, og datteren min som et problem som må plasseres et annet sted.

Han kom et skritt nærmere. Det myke i ansiktet hans var borte nå. Sjarmen også. Dette var ham uten pynt.

— Tenk deg om en gang til. Uten meg får du aldri løftet det studioet ditt videre.

— Kanskje ikke, svarte Anne og nikket rolig. — Men da er det i det minste fortsatt mitt.

— Og Ida, da? Skal hele livet ditt gå med til å leve for henne?

Da smilte Anne for første gang. Ikke varmt. Bare et kort, iskaldt drag over munnen.

— Nettopp fordi jeg lever for henne, kommer jeg aldri til å skrive under på papirer sammen med en mann som høyt diskuterer hvor hun kan flyttes.

Inger spratt opp så brått at stolen skrapte mot gulvet.

— Kom, Erik. Her er det ingen vits i å si mer. Hun kommer nok krypende. Slike kvinner skjønner som regel fort hva de har gjort.

Anne gikk bort til døren, åpnet den og møtte blikket til Erik uten å heve stemmen.

— Ta med fullmakten. Og blomstene.

Han ble stående.

— Du kommer til å angre.

— Det kan hende, sa hun. — Men ikke på at jeg beholdt hjemmet mitt.

Fortsatt rørte han seg ikke. Blikket hans gled fra ringen til mappen, videre til salaten ingen hadde spist opp, og rundt på kjøkkenet hvor det ikke lenger fantes plass til planene hans.

Til slutt rev han til seg papirene og buketten og gikk hardt ut i gangen. Inger fulgte etter mens hun freste om utakknemlighet, om stolthet hun ikke hadde råd til, og om at Anne en dag kom til å huske denne kvelden.

Anne svarte ikke.

Hun lukket døren bak dem. For første gang på svært lenge merket hun stillheten i leiligheten. Den var ikke truende. Ikke tom. Bare stille.

Ida kom hjem en time senere. Kari fulgte henne helt til døren, og idet hun så ansiktet til Anne, forsto hun alt uten spørsmål.

— Over? spurte hun kort.

— Over.

Kari nikket. Så gikk hun igjen, uten å fylle rommet med unødvendige ord.

Ida tok av seg støvlene, men ble stående i gangen. Fingrene hennes dro og tvinnet i reimen på skolesekken.

— Kommer han ikke mer? hvisket hun.

Anne satte seg på huk foran henne.

— Nei.

Ida så på henne med et varsomt uttrykk, som om hun ventet at moren enten skulle begynne å gråte eller forklare seg bort.

— Er det på grunn av meg?

Det snørte seg i halsen på Anne.

— Nei, vennen min. Det er fordi ingen andre skal bestemme hvor du skal være, eller hva som skal skje med hjemmet vårt.

Ida sa ingenting en stund. Så kastet hun plutselig armene rundt halsen hennes og holdt fast.

— Jeg var redd du skulle si ja likevel.

Anne lukket øynene.

Det var det som gjorde mest vondt.

Ikke ordene til Inger. Ikke fullmakten. Ikke engang Erik og det beregnende ansiktet hans. Men at et barn på ni år allerede hadde begynt å forberede seg på å bli til overs, bare for at moren skulle få være lykkelig.