— Bare indirekte, svarte Erik. — Jeg sto for serveringen.

En av gjestene klarte ikke å holde seg lenger og brøt ut i høy latter.

Erik gikk inn på soverommet. Ingrid var allerede ferdig kledd. Hun hadde tatt på seg den mørkegrønne kjolen, øredobbene glitret svakt, og leppestiften satt perfekt. Han la armene rundt henne og kysset henne.

— Bordet overlevde, sa han.

— Og du?

— Helt fin. Men vinen forsvant litt raskere enn beregnet.

Hun stilte ingen flere spørsmål. I stedet gikk hun ut i stuen, smilte til alle som satt der, og gjorde en innbydende bevegelse med hånden.

— Vær så god, kom til bords. Jeg mener vi hadde noe å feire.

Et samlet lettelsens sukk gled gjennom rommet.

Resten av kvelden ble høylytt, varm og overraskende lett. Anna forsøkte tre ganger å overrekke kronen til Ingrid med fullt alvor. Lars holdt en skål der han erklærte at han nå både hadde den vakreste kona og den mest talentfulle inngiftede kusinen i familien. Marit hadde plassert seg på en pute og voktet eclairene som om de var statlig eiendom. Silje fortalte en historie som fikk Anders til å le så voldsomt at han måtte be om pause for å få puste.

— For deg, sa Erik og løftet glasset. — Du har aldri funnet deg stille i at folk tråkker på deg, men du har heller aldri ydmyket noen bare fordi du kunne. Det er en sjelden kombinasjon.

— For oss, rettet Ingrid ham. — Jeg hørte faktisk alt fra soverommet. Hvert eneste ord.

— Og hva syntes du om forestillingen?

— Avslutningen var best. Litt fuktig, kanskje, men svært overbevisende.

Sent på kvelden, da den siste tallerkenen var vasket og bare den dempede lampen over bordet lyste i leiligheten, lente Ingrid seg inntil mannen sin og hvisket:

— Du er helten min.

— Jeg er sommelieren din, svarte Erik.

På samme tid, i en liten ettromsleilighet på den andre siden av byen, satt Inger i slåbrok med et håndkle over skuldrene og stakk hardt på mobilskjermen. Meldingene kom på rekke og rad, lange, rasende og fulle av utropstegn mellom nesten hvert ord. Hun trykket «send», og ved siden av hver melding dukket det opp en grå sirkel med et kryss. Nummeret var blokkert.

Hun skrev på nytt.

Kryss.

Enda en gang.

Kryss.

Raseriet steg i henne, men fant ingen vei ut. Han hadde en romslig treromsleilighet, mens hun satt igjen med denne boksen av et rom, med vindu mot bakgården. Jentene hadde fått seg de mennene de nå engang hadde klart å finne, og den ene snakket visst ikke med den andre lenger på grunn av buksen ute på avsatsen. Og hun der, Ingrid, hadde både jobb, hjem og en mann som helte vin på folk på en måte som slett ikke var godkjent.

Alle hadde skylden. Absolutt alle, uten unntak.

I treromsleiligheten skjenket Erik seg kaffe, satte seg ved siden av Ingrid og strakte bena ut foran seg. Ingen av dem hadde behov for å si noe. Det var stille, og denne stillheten skyldte ingen noen forklaring.