Det var den første, tynne sprekken.

Etter hvert kom den neste.

Kari kunne dukke opp uten å si fra og åpne kjøleskapet som om det var hennes eget.

Svigermoren kunne smake på suppen Anna hadde kokt og si at den var «helt grei, men hjemme hos oss lager vi den litt fyldigere».

Lars kunne tie.

Alltid nettopp tie.

Noen ganger er taushet mer skremmende enn ren uhøflighet, fordi uhøflighet i det minste viser hvem som slo.

Tausheten lar derimot alle late som om slaget aldri fant sted.

Lenge overbeviste Anna seg selv om at Lars bare mislikte konflikter.

Hun husket hvordan han det første året de var gift, kom innom jobben hennes med kaffe.

Hvordan han en gang hadde stått sammen med henne i regnet på bussholdeplassen og holdt jakken sin over hodet hennes.

Hvordan han pleide å kalle henne «det rolige hjemmet mitt».

Hun stolte på disse minnene mye lenger enn hun burde ha gjort.

Derfor sa hun ja da Lars ba henne ordne en stor bursdag.

Ikke med én gang.

Ikke med glede.

Men hun sa ja.

Fredag kveld tok hun ut penger fra kortet.

Nesten alt hun hadde spart til kurset.

I e-posten lå avtalen om undervisningen, og i kalenderen blinket påminnelsen: mandag klokken 09.00, forskuddsbetaling.

Anna stirret på den linjen og sa til seg selv at hun sikkert ville rekke å skaffe beløpet på nytt på et eller annet vis.

Slik lyver kvinner ofte for seg selv når de elsker.

Ikke for alltid.

Bare én gang til.

Lørdag sto hun opp før det var blitt lyst.

Først satte hun en stor gryte med rødbetesuppe på komfyren.

Deretter marinerte hun kjøttet, skar grønnsaker, laget deig til potet- og soppfylte dumplings, stekte kylling, gjorde klar fisk, sauser, salater, småretter og flere fat med oppskåret pålegg og grønnsaker.

Klokken 08.12 tok hun bilde av handlelisten, fordi hun var redd for å glemme isbitene, serviettene og flasken med akkurat den konjakken som faren til Lars likte.

Klokken 10.30 overførte venninnen Ingrid fem hundre kroner til henne.

Meldingen på overføringen var kort: «til Lars’ bursdag».

Anna leste ordene og kjente skammen skylle gjennom seg.

Ingrid skrev med det samme: «Ikke våg å be om unnskyldning. Og ikke vær stille hvis de begynner igjen.»

Anna svarte ikke med én gang.

Hun var opptatt med å ta et stekebrett ut av ovnen.

Klokken 14.05 fikk hun melding fra budet som skulle levere kaken.

Klokken 16.40 sto hun og strøk den hvite skjorten til Lars.

Lars var hos barberen imens.

— Det skal jo tas bilder, hadde han sagt om morgenen. — Jeg vil se ordentlig ut.

Da han kom hjem, luktet han av parfyme, håret var nyklipt, og skoene var rene.

Han gikk inn i stuen, fikk øye på bordet og smilte bredt.

— Sånn, nå ser det bra ut, sa han. — Kari kommer til å sette kaffen i halsen.

Anna ventet at han skulle komme bort og legge armene rundt henne.

Hun ventet på et enkelt «takk».

Men Lars snudde seg bare mot kjøkkenet.

— Konjakken?

— Har du satt den fram?

— Ja.

— Og kaken, blir den hentet til riktig tid?

— Ja.

— Serviettene er ordentlige? Ikke sånne billige papirgreier?

Anna løftet blikket mot ham.

Et øyeblikk så hun bare på ham før hun nikket.

Trettheten satt ikke lenger i beina.