Kari la kjedet i jakkelommen og vendte seg mot mannen sin.

— Sett deg.

Han satte seg. Moren hans var allerede i ferd med å trekke en stol nærmere, men Kari stoppet henne.

— Inger, dette er en samtale mellom Per og meg.

— Jeg er moren hans, jeg har rett til å—

— Vent i stuen, er du snill.

Det lå noe i det «er du snill» som ikke inviterte til diskusjon. Inger reiste seg og gikk. Kari ble nesten overrasket selv, men lot det ikke synes.

Så var de alene.

Kari satte seg rett overfor Per, la hendene flatt på bordet og møtte blikket hans.

— Per, jeg kommer ikke til å rope, sa hun. — Jeg vil bare at du svarer ærlig. Visste du at pengene ble tatt uten at jeg hadde sagt ja?

Han dro hendene over ansiktet.

— Mamma sa at du visste om det …

— Jeg gikk hjemmefra klokken seks om morgenen. Du ringte ikke til meg. Jeg ringte ikke til deg. Når skulle vi liksom ha rukket å bli enige?

Stillheten svarte før han gjorde det.

— Du sjekket ikke, sa Kari. — Det passet deg bedre å tro på moren din. For hvis du hadde ringt meg og spurt, måtte du ha sagt nei til henne etterpå. Og det klarer du ikke.

— Kari, det betyr jo ikke at—

— Førtiåtte tusen kroner, Per. Jeg sparte i sju måneder.

Litt etter litt, hver gang lønnen kom inn. Du vet hvor hardt jeg jobber. Du så hendene mine i går kveld.

Han vendte blikket bort. Det var slik han pleide å slippe å svare: se forbi henne, mot veggen, ut av vinduet, et sted der ingenting krevde noe av ham.

Kari reiste seg. Hun gikk inn på soverommet, dro ut den nederste skuffen i skapet og tok frem en mappe. Blå plast. Så kom hun tilbake til kjøkkenet og la den på bordet foran Per.

Han så først på mappen. Deretter på henne.

— Hva er dette?

— Åpne den.

Han gjorde som hun sa. Øverst lå papirene på leiligheten, dokumentasjonen som viste at den sto i Kari Morozovas navn. Under lå noen skjemaer, rene og ferdig utskrevet. Hun hadde skrevet dem ut samme morgen på hotellet, etter å ha bedt resepsjonisten hjelpe henne med printeren.

— Det er separasjons- og skilsmissepapirer, sa Kari. — Jeg har ikke levert dem. Ikke ennå.

Per løftet blikket. For første gang den morgenen så hun noe levende i øynene hans. Redsel, kanskje. Eller en slags forståelse som kom altfor sent, men som i det minste hadde kommet.

— Kari …

— Vent. Jeg er ikke ferdig. Hun satte seg igjen. — Jeg orker ikke et sirkus. Jeg vil ikke stå her og krangle om tallerkener og hvem som har mest skyld. Jeg vil bare én ting: at du tar et valg selv. Ikke jeg. Ikke moren din. Du. Enten er du en voksen mann, mannen min, og da snakker vi sammen som to voksne mennesker. Eller så er du fortsatt mammas gutt, og da har vi faktisk ingenting mer å snakke om. For jeg kommer ikke til å bo tre stykker i denne leiligheten.

— Mamma har jo egentlig ikke—

— Moren din tok pengene mine, sa Kari, uten å heve stemmen. — Hun inviterte førti mennesker inn i min leilighet uten å spørre meg. Hun tok på seg smykkene mine uten tillatelse. Og du lot det skje. Så jo, Per. Hun har veldig mye med dette å gjøre.

Lenge sa han ingenting. Kari presset ham ikke. Utenfor raslet bladene i poppelen. På kjøkkenet hang den sure, tunge lukten etter gårsdagens fest fremdeles i luften. Inne i buret pustet Bjørn lavt og jevnt.