På soverommet åpnet Ingrid garderobeskapet. Hun arbeidet rolig og systematisk, uten raseri, nesten som om hun bare hadde bestemt seg for en grundig opprydding. Gensere, T-skjorter, jeans, sokker, underbukser — alt forsvant ned i den første sekken. Joggeskoene hans gikk samme vei, og vinterstøvlene også. I den andre sekken havnet barberutstyret fra badet, favorittkoppen hans med hakk i hanken, mobilladere, en bunke papirer fra skrivebordet og den gamle spillkonsollen han pleide å sitte med i helgene.

Da hun var ferdig, dro hun snorene hardt igjen rundt begge sekkene.

Deretter kledde hun på seg. Hun gjorde ikke noe forsøk på å pynte seg. Ingen kjole, ingen sminke som skulle understreke et dramatisk øyeblikk, ingen rolle som «den forlatte, men blendende vakre kona». Hun tok bare på seg et par behagelige jeans og en grå genser, samlet håret i en enkel hestehale og så seg kort i speilet. Det hun skulle gjøre, var i bunn og grunn en levering.

Hun bar sekkene ut til heisen, én etter én. Så gikk hun tilbake og hentet kaken. Den kritthvite esken med det gjennomsiktige lokket og det røde satengbåndet rundt så helt perfekt ut, nesten festlig.

De svarte, tunge sekkene ble lempet inn i bagasjerommet på Kiaen hennes. Kakeesken plasserte hun derimot med stor forsiktighet på passasjersetet foran, som om den var noe skjørt og kostbart.

Navigasjonen beregnet kjøretiden til førtiåtte minutter. Adressen lå på motsatt side av byen. Ingrid svingte ut fra gårdsplassen og gled inn i den tette fredagskøen.

Trafikken beveget seg seigt. På broen hadde det dannet seg kø etter en liten kollisjon, og bilene krøp fremover støtfanger mot støtfanger. Ingrid satt bak rattet og flyttet foten mekanisk mellom gass og brems. Fra radioen mumlet programlederen i et kveldsprogram om boligpriser, mens lysreklamer, butikkvinduer og røde bremselys flakket forbi utenfor. Hun var ikke redd. Hun kjente heller ikke smerte, ikke slik hun hadde trodd. Inne i hodet hennes gikk alt kaldt og presist opp: Leiligheten sto på henne, overført som gave fra foreldrene, så der hadde Lars ingenting å hente. Virksomheten hennes var uformell, og alt utstyret hadde hun betalt for selv. Barnebidrag for to barn, beregnet ut fra den offisielle lønnen hans, ville ikke bli ubetydelig. Hun skulle klare seg. Det hadde hun alltid gjort, også i de første fem årene av ekteskapet mens han «prøvde å finne seg selv» og hoppet fra jobb til jobb.

Femti minutter senere stanset hun bilen ved de høye portene foran et eksklusivt boligkompleks.

— Jeg er bud. Levering til leilighet åttifire, sa hun inn i porttelefonen.

Vaktene åpnet gangporten uten flere spørsmål.

Ingrid gikk bak til bilen og dro de to tunge sekkene ut av bagasjerommet. Hun slengte remmene over skuldrene og tok kakeesken i hendene. Med denne underlige lasten gikk hun inn mot oppgangen. Bak skranken satt en eldre portner i uniform. Han løftet blikket og betraktet både henne og de svarte sekkene med et spørrende uttrykk.

— God kveld. Dette skal til leilighet åttifire, sa Ingrid og satte sekkene rett ned på flisgulvet ved siden av skranken. — Eieren kommer straks ned og henter dem. Kan du holde et øye med dem et par minutter?