Anna senket blikket.

— Det er moren min. Og broren min. Pappa hjalp oss med leiligheten.

— Faren din ga oss tretti tusen. Mine foreldre ga seksti. Og av en eller annen grunn ringer ikke mine foreldre hit med kalkulatoren klar. Han skjøv tallerkenen litt fra seg og la hånden sin over hennes. — Anna, jeg er ikke hjerteløs. Jeg synes synd på dem. På huset også, og på Jonas. Han er en fin gutt. Men dette er enkel matematikk: Hvis vi først går inn i dette, kommer vi ikke ut igjen. Først blir det én betaling, så blir det «kan dere ikke bare legge til litt», og etterpå er det taket som lekker. Om ett år sitter vi med gjeld, mens Lars fremdeles venter på at noen andre skal redde ham.

— Han er alene med et barn.

— Hvor er moren til Jonas da? Hun får betale barnebidrag, hun får stille opp. Hvorfor ender ansvaret alltid hos den som tilfeldigvis har noen kroner på konto? Erik sukket og fortsatte lavere: — Man skal bare låne bort det man tåler å gi bort og aldri se igjen. Den regelen har brent seg fast hos meg. Og jeg er ikke villig til å gi bort åtti tusen. Ikke tjue tusen heller.

Anna svarte ikke. Hun visste at han hadde rett. Likevel gjorde det vondt et sted inni henne, som om hun ble tvunget til å velge mellom fornuft og blodsbånd.

— Jeg ber deg ikke slutte å være glad i dem, sa Erik og reiste seg. — Jeg ber deg bare om ikke å slippe andres gjeld inn i hjemmet vårt. Vi har Emma. Hun begynner på skolen neste år. Vi har planer om oppussing. Dette er ikke grådighet, Anna. Det er omsorg. Den høres bare ikke særlig pen ut.

Han gikk inn til datteren for å hjelpe henne med å lime ferdig en papirfe. Anna ble sittende alene ved kjøkkenbordet. Suppen i tallerkenen ble kald mens hun stirret ned i den og forstod at mannen hennes hadde sagt nei. Men hadde hun selv gjort det?

Lars kom tre dager senere. Han ringte om morgenen og sa: «Jeg er i nærheten rundt to, stikker bare innom et øyeblikk.» Anna rakk å åpne munnen for å si at hun ikke var hjemme, men broren hadde allerede lagt på.

Han braste inn i gangen som en isbryter. Bak ham skled Jonas inn, med mobilen klistret til hånden. Lars var stor og tung i kroppen, med tre dagers skjeggstubb og joggesko som så dyre ut — slike sko som merkelig nok ofte dukket opp hos folk som aldri hadde penger.

— Nå, hei på dere, slektninger! ropte han fra døråpningen så høyt at Emma tittet ut fra rommet sitt og straks forsvant inn igjen. — Her lever dere godt, ser jeg. Nytt gulv, pene fliser … Mens vi råtner bort i en falleferdig rønne.

— Hyggelig å se deg også, Lars, svarte Erik rolig og kom ut i gangen. — Kom inn, men ta av deg skoene. Siden dette ikke er en rønne, er vi litt redde for teppet.

Lars fnøs, men sparket av seg skoene. De gikk inn på kjøkkenet. Jonas sank straks ned over telefonen og kastet ikke engang et blikk mot kusinen sin. Emma ble stående litt i nærheten, men gutten oppførte seg som om hun ikke fantes, og til slutt gikk hun stille tilbake til rommet sitt.

— Greit, sa Lars og dumpet tungt ned på en stol, med albuene bredt plantet på bordet. — Dette er alvor. Vi har ikke tid til småprat. Banken står med kniven på strupen min. Åtti tusen, har dere hørt? Mamma gråter, jeg får ikke sove. Tar de huset, hvor skal jeg og gutten gjøre av oss? Under ei bru?