— Jeg vet ikke om jeg skjønner det.

— Det er rimelig.

— Kom du hit for å be om unnskyldning?

— Ja. Og for å si én ting til: Jeg kommer ikke til å overtale deg til å gå tilbake. Den retten har jeg ikke. Jeg oppdro Erik på en måte som fikk ham til å tro at kjærlighet må bevises med fasade og pynt. Det er også min skyld. Mannen min og jeg levde slik på nittitallet. Tomt i skapene, men utad skulle alt se pent ut. Jeg forgiftet ham med det. Så ble han voksen og begynte å forgifte deg.

Anna så på henne, og for første gang var det ikke svigermoren ved festbordet hun fikk øye på, men en sliten, ganske vanlig mor. Ikke noen mild engel, slett ikke. Inger satt fremdeles rak i ryggen, snakket kantete og knep leppene sammen. Likevel var det en brist i stemmen hennes.

— Hvorfor sa du ingenting før? spurte Anna.

— Fordi jeg trodde på sønnen min. Mødre tror ofte på sønnene sine lenger enn de burde. Det er ikke kjærlighet. Det er blindhet.

— Vet han at du er her?

— Nei.

— Når han får vite det, blir det bråk.

— La det bli bråk. Jeg har også lyst til å leve uten teater.

— Hva vil du egentlig ha av meg?

— Ingenting. Bare at du skal vite dette: Du er ikke gal, ikke grådig og ikke utakknemlig. Du ble lurt. Det ble jeg også. Men det rammet deg hardere, for du betalte med kroppen din, med sulten din og nervene dine.

Anna vendte blikket mot vinduet.

— Rart, sa hun. — Jeg har forestilt meg så mange ganger at jeg skulle si noe virkelig ondt til deg. Noe elegant og skarpt. Nå kjenner jeg ikke noe behov for det.

— Si det hvis du trenger det. Jeg har fortjent min del.

— Nei. Jeg er lei av å dele ut skyld til alle. Jeg må heller prøve å sette sammen mitt eget liv igjen.

Inger nikket langsomt.

— Du skiller deg?

— Ja.

— Hvis det trengs, skal jeg vitne i retten om at gjelden er hans personlige ansvar. Jeg har overføringene. Meldingene også. Ikke la ham legge på deg det han dro på seg for å holde kronen sin blank.

Anna smilte uten glede.

— Kronen hans var laget av laks.

— Og av min dumskap.

— Du trenger ikke si det slik.

— Jo. Sent, men jo.

Da begynte telefonen til Anna å vibrere. Erik. Hun så bort på Inger.

— Skal jeg ta den?

— Gjør det. Når forestillingen først er i gang, kan premieren like gjerne spilles uten kulisser.

Anna slo på høyttaleren.

— Ja, Erik.

— Anna, er mamma hos deg?

— Ja.

— Mener du alvor? Mamma, hva gjør du der?

Inger bøyde seg nærmere mobilen.

— Jeg snakker med mennesket du i to år behandlet som en del av kjøkkeninnredningen.

— Mamma, ikke begynn mens hun hører på.

— Det er nettopp mens hun hører på at jeg skal begynne. Hvorfor sa du til meg at Anna krevde et dyrt bord?

— Det var ikke sånn jeg sa det.

— Det var nøyaktig sånn du sa det. Jeg har meldingene.

— Har du snoket på telefonen min?

— Ja. Pedagogiske tiltak kommer litt sent, men de kan være opplysende.

— Mamma!

— Ikke stå der og si mamma som om du er fem år. Pengene jeg sendte til mat, hvor ble de av?

— De gikk til mat.

— Løgn. Jeg har sett kontoutskriftene. Kredittkortet, bilvasken, høyttalerne, restauranten med Lars. Du løy for meg, du løy for kona di, og likevel klarte du å gå rundt med ansiktet til en krenket forsørger.