«Søk om skilsmisse, Erik. Aller helst i morgen.» sa hun uten å heve stemmen mens hun la klærne i den gamle kofferten
Modig og nødvendig, men vondt og urettferdig.
— Søk om skilsmisse, Erik. Aller helst i morgen. Jeg skal skrive under på det du legger foran meg. Jeg kommer ikke til å hyle, og jeg skal heller ikke krangle om kaffekanner og småting.
Jeg sier ordene uten å heve stemmen, mens jeg legger klærne mine ned i den gamle kofferten. Hendene mine er helt rolige. Det er nesten det mest forbløffende av alt.
Erik står i døråpningen til barnerommet med skulderen presset mot karmen. Først blir ansiktet hans kritthvitt, så stiger en mørkerød farge opp i kinnene. Og først nå legger jeg merke til noe: den rødmen har ingenting igjen av den gamle autoriteten hans. Den er bare forvirring.
— Er du helt dum, Anna? — stemmen hans sprekker, nesten som hos en guttunge. — Hva mener du med skilsmisse? Du har et barn. Du er moren hennes. Du skal være hos datteren din. Hun er liten.
Jeg retter ryggen, drar glidelåsen igjen og møter blikket hans. Før pleide jeg alltid å se bort, redd for å finne kjedsomhet eller irritasjon der inne. Nå kjenner jeg bare et tomrom. Og en skarp, kald ironi. Mye av den.
— Nettopp fordi jeg er moren hennes, gjør jeg dette, svarer jeg lavt. — Men la oss være ærlige. Du skiller deg fra meg. Og da blir Nora boende hos deg. På ordentlig. Du gir henne mat, du kjøper klær til henne, du følger henne i barnehagen.
Han ler. Kort, nervøst, med en pipende lyd i pusten. Den latteren har alltid betydd at han gjør seg klar til å presse meg ned med argumenter.
— Jeg har en karriere, Anna. Møter. Kunder og samarbeidspartnere som venter på meg. Forstår du i det hele tatt hvem det er som tjener pengene i denne familien? Du går hjemme med et barn. Det er for øvrig ikke en jobb. Det er å leve behagelig.
— Da får du nyte det, sier jeg. — Du har jo sagt det selv: «Å være hjemme med et barn er jo bare avslapning.» Så slapp av, da. Uten alle de evige klagene mine.
Erik tar et skritt mot meg, og for første gang på seks år flytter jeg meg ikke bakover mot veggen. Jeg bare ser på ham. Da stanser han.
— Ingen domstol gir et barn til faren, freser han mellom sammenbitte tenner. — Ikke så lenge moren verken drikker eller flyr rundt.
— Jo, Erik, det gjør den. Jeg skriver det selv: Jeg har verken bolig eller arbeid. Du har i det minste et sted å bo. Jeg har ingenting. Jeg mistet jobben fordi jeg stadig måtte være hjemme med syk datter. Tre ganger på rad nektet du å avløse meg. Du sa: «Min time er mer verdt enn hele dagen din.» Så for retten er du perfekt. Fast lønn, tak over hodet. Jeg er ingen.
— Du… du er et monster, hvisker han, og i øynene hans ser jeg noe jeg aldri før har sett der. Frykt. Ekte, rå frykt for å bli stående alene med et barn på fire år, fordi han ikke aner hvordan man gjør det.
Det begynte ikke i dag. Ikke i går heller.
Nora kom til verden svak. Legene sa at vi måtte følge henne nøye det første året. Men det første året strakte seg til tre: fysioterapi, spesialister, netter med feber, kontroller som aldri tok slutt.
Trykk på Neste for å fortsette